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在那一瞬间，这位將军回过头，视线越过了邱吉尔宽大的肩膀，看向了“罗德尼”
號拥挤的甲板。
他在看人。
他先是看到一眼亚瑟，那个把他像抓俘虏一样硬生生拽回舞台中心的年轻人，此刻正站在阴影里，向他投来无声的注视。
他看到了麦克塔维什中士，那个苏格兰老兵，正咬著半截未点燃的雪茄，冲他竖起了一个脏兮兮的大拇指。
他看到了赖德少校，那个总是嬉皮笑脸的英军指挥官，冲他竖起了大拇指。
他看到了让娜中尉。
那个在一周前还是个通讯员的女孩，现在披著一件不合身的英国海军大衣，在海风中瑟瑟发抖，但那双红肿的眼睛里，满满的都是对他的期待。
最后，他的目光扫过了那一小群虽然衣衫槛褸、但依然保持著整齐队形的士兵。
那是法军第12摩步师的残部。
那是从索姆河、从阿布维尔、从伯尔格一路杀出来的倖存者。
他们有的头上缠著渗血的绷带，有的拄著捡来的步枪当拐杖。
此刻，这些法兰西的士兵並没有看那位大英帝国的首相。
几百双眼睛，死死地盯著他。
盯著他们的將军。
眼神里没有乞求，只有等待。
他们在等待一个口令，等待一面旗帜。
让森感到喉咙发紧。
他突然意识到，亚瑟是对的。
他不能走。
如果他走了，这群士兵就真的成了丧家之犬。
他必须是那面旗帜。
哪怕这面旗帜已经残破不堪。
让森回过头。
他的腰杆在一瞬间挺直了，仿佛那受伤的左臂並没有带走他的平衡，反而让他变成了一桿標枪。
他伸出那只完好的右手，重重地握住了邱吉尔的手。
啪。
两只手紧紧扣在一起，一只是政客的手，一只是军人的手。
“感谢您的收留，首相阁下。”
让森的声音不再是一个流亡者的低语，而是恢復了他在指挥所里发布命令时的洪亮。
他盯著面前无数的镁光灯和麦克风，用法语吼道：“但在我也必须纠正您。
我们不是来寻找新家的。”
让森转过头，看著身后的那些士兵，然后猛地看向镜头：“法军第12摩步师，全员在此。
我们不需要庇护所，我们只需要弹药！”
“只要给我们枪，无论是在多佛尔，还是在北非，或者有一天回到加来—第12师永远在进攻序列！”
轰！
这句话像是一颗投入油桶的火星。
咔嚓咔嚓咔嚓—！
所有的摄影师都疯了。
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