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这等於在战斗最关键的时刻，他引以为傲的装甲师被人生生锯断了三分之一的獠牙。
在重炮营赶上来之前，面对法军的混凝土工事，他的坦克將陷入没有“开罐器”
的致命尷尬。
这不仅仅是挫败。
这是一种赤裸裸的智商羞辱。
就好像他对面坐著的不是那个早已被打得溃不成军、士气低落的法军第12师，而是一个拥有一只全知之眼的水晶球巫师，或者是————上帝本人。
“对面到底是谁在指挥？！”
沙尔猛地停下脚步，双手重重地拍在地图上，眼神阴鷙：“让森那个蠢货绝对没这个脑子！
他在让布卢战役里的表现就像是一头受惊的肥猪，只会把头埋在掩体里尖叫！”
“这绝对不是法军的指挥风格！
这根本没有那种陈腐的教条味！”
“情报显示，有一支英军小部队在六个小时前进入了伯尔格。”
参谋长小心翼翼地低声匯报导，生怕触怒了这位处於爆发边缘的將军，“也许————是英国人接管了指挥权？”
“英国人？”
沙尔冷笑了一声，嘴角带著浓浓的不屑：“那群只会喝下午茶、一听到枪声就想著怎么把盟友卖了然后坐船逃跑的英国佬？”
但他很快就笑不出来了。
因为那个残酷的事实正摆在眼前：他的第10装甲师，这支即使面对几十万法军主力也能横衝直撞的钢铁洪流，今天在一个小小的、原本只要两小时就能拿下的伯尔格镇面前，第一次把头撞得头破血流。
不管他对面坐的是谁，那个傢伙正在用一种极其冷酷、精准且高效的方式，像剥洋葱一样，一层一层地剥掉德军的战术选择，一点一点地消耗著他们的耐心和血量。
甚至，沙尔隱隱有一种错觉：对方在嘲笑他。
这种被完全看穿的无力感，让这位普鲁士將军感到一种深深的恐惧。
“命令部队————暂停进攻。”
沙尔深吸了一口气，强迫自己冷静下来。
理智告诉他，继续这样盲目地撞上去没有任何意义。
在搞清楚对方那个该死的“预言家”
到底是谁之前，任何战术动作都只是在送死。
“既然战术层面上玩不过你————”
沙尔抬起头，看向窗外那湛蓝得令人心醉的天空。
他的眼中闪过一丝残忍而疯狂的光芒，那是赌徒输红了眼后准备掀桌子的决绝：“那我就把整张棋盘都掀了。”
“既然我看不到你，那我就把整个伯尔格都夷为平地。
我就不信，你的预判能挡得住几百吨的高爆炸药。”
他转身抓起电话，声音冰冷刺骨：“接第8航空军（vill.fliegerkorps）。
给我找沃尔弗拉姆·冯·里希特霍芬將军。
“”
“告诉他，我需要斯图卡。
我要所有的斯图卡！”
“把那些该死的俯衝轰炸机都派过来！
把伯尔格给我炸成灰！
我看你变成灰之后，还怎么预判我的动作！”
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