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“拿著。”
亚瑟掏出一块手帕，擦了擦手。
他居高临下地看著那个还在地上打滚的胖子，语气平淡：“在大英帝国的军队里，只有两种人可以用枪指著战友的头。”
“一种是宪兵。
一种是叛徒。”
他转过身，背对著那个胖子，甚至不再看他一眼，只是轻轻唤了一声：“麦克塔维什。”
身后的苏格兰军士长早就等得不耐烦了。
“在，长官。”
麦克塔维什咧嘴一笑。
他甚至没有举起衝锋鎗瞄准，只是凭藉著老兵的肌肉记忆，单手持枪，对著那个少校的后脑勺，极其隨意地扣动了扳机。
“砰！”
短促而沉闷的枪响。
就像是敲碎了一个烂西瓜。
那名少校的惨叫声戛然而止。
9毫米帕拉贝鲁姆手枪弹精准地掀开了他的天灵盖。
红白之物喷溅而出，溅洒在路边一座不知名的圣母像上，给那慈悲的石像染上了一抹猩红。
尸体抽搐了两下，不动了。
全场瞬间死寂。
只有远处德国人的重炮声还在隆隆作响，像是在为这场处决伴奏。
那十几个原本还在搬运赃物的后勤兵嚇得手一抖，箱子掉在地上，“哗啦”
一声，里面那几瓶昂贵的拉菲红酒碎了一地，紫红色的酒液混合著泥水流淌开来。
他们惊恐地放下手中的步枪，没人敢动。
所有人都屏住了呼吸，看著那个站在尸体旁边的年轻少校。
亚瑟踩著那混合了红酒与鲜血的泥水，转过身。
他的目光缓缓扫过在场的每一个人一那些被嚇傻的后勤兵，那些麻木的溃兵。
“这就是你们的军纪？”
亚瑟的每一个字都像是砸在他们心口上的锤子：“为了几瓶红酒，为了几把银叉子，就把为帝国流血的战友像垃圾一样扔在路边？”
他走到那个被踢倒的医护兵面前，伸手把他拉了起来，甚至帮他拍了拍肩膀上的泥土。
然后，他又走回场地中央，指著地上的尸体：“记住这个画面。”
“大英帝国的脸都被你们丟尽了。
我知道你们在想什么—你们觉得战爭结束了，觉得只要逃回敦刻尔克，逃回那条该死的船上，就能回家找妈妈了。”
亚瑟冷笑一声，猛地提高了音量：“做梦！”
“德国人的坦克就在五公里外。
他们的斯图卡就在云层上面。
在这个距离上，把后背露给敌人，就是自杀！”
他环视四周，没人敢与他对视：“在这里，所有的军衔、资歷、贵族头衔，统统作废。”
“在这里，只有两种人：活人和死人。”
“想死在德国人的履带下面，还是死在我的宪兵队手里？选一个。”
人群中传来一阵骚动。
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