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桥南岸，确实能看到帐篷，有红十字标志。
距离大约三公里，中间隔着正在推进的美军部队，隔着刚被轰炸过的死亡地带，隔着冰封的长津湖。
不可能。
这是送死。
“我们去。”
说话的是老金。
他看着伍万里，“我带两个人，摸下去，抓个美军军医，或者抢点药。
你们在这儿等着。”
“不行。”
伍万里摇头，“你们去就是送死。
而且，抢来的药，你会用吗？手术你会做吗？”
老金不说话了。
他不会。
山脊上陷入沉默。
只有风声，和远处隐约的引擎声。
太阳西斜，把雪地染成血红色。
温度在下降，伤员们开始发抖，轻伤员还能活动取暖，重伤员只能靠体温硬撑。
伍万里看着哥哥。
伍千里的脸苍白如纸，嘴唇发紫，呼吸时胸口发出呼噜呼噜的声音，是血在肺里。
他知道，哥哥在等死。
也许再过一小时，也许再过两小时，心跳就会停止。
他想起很多事。
想起小时候，哥哥带他去河里摸鱼，他差点淹死，哥哥把他捞上来，挨了爹一顿打。
想起哥哥参军前一夜，在院子里磨刀，说“哥去打仗，你在家照顾好爹娘”
。
想起哥哥回家探亲，穿着军装，很神气，给他带了一把木头枪。
想起入朝前，在安东，哥哥拍着他的肩说“跟紧哥，别怕”
。
现在，哥哥要死了。
死在他背上，死在这片异国的雪地里，死在他眼前。
而他，什么也做不了。
绝望像冰水，从脚底漫上来，淹过膝盖，淹过胸口，淹过头顶。
他喘不过气，想哭，想喊，想一拳砸在石头上，把手砸碎，把骨头砸断，让疼痛告诉自己还活着。
但他什么都没做。
他只是看着哥哥，看着那张熟悉的脸，慢慢变得陌生，变得冰冷，变得像一尊雕塑。
突然，伍千里睁开了眼睛。
不是完全睁开，是眼皮颤动，然后慢慢掀开一条缝。
眼神涣散，没有焦点，但确实睁开了。
他看到了伍万里，嘴唇动了动，想说什么，但发不出声音。
“哥！”
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