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不画你。”
沈令仪看着她，那种目光里有某种东西——不是感动，是一种“你这个人怎么这么傻”
的无奈。
她见过很多艺术家，见过为了钱出卖灵魂的，见过为了成名不择手段的，见过为了讨好收藏家把自己变成商品的。
但苏见微不一样。
她不是不想要钱，不是不想要名，她只是不愿意用沈令仪来换。
“你可以画我。”
沈令仪说，“也可以卖掉。
我不介意。”
“我介意。”
“为什么？”
苏见微走到她面前，蹲下来——和七岁那年一样的姿势，仰脸看着她。
她看着沈令仪的脸——那些细小的纹路，那些被时间雕刻的痕迹，那些只有她能看到的东西。
“因为你是我的。”
她说，“不是别人的。
他们可以看，但不能拥有。”
沈令仪看着她，看了很久。
然后她伸出手，用拇指擦过苏见微的颧骨——那里有一点颜料，群青色的，不知道什么时候蹭上去的。
她的手指很凉，但很轻，轻得像一片雪花落在皮肤上。
“你这个人，”
她说，“真的很傻。”
“我知道。”
“但傻得很好。”
沈令仪收回手，重新拿起镊子，“以后画我，画完了挂在家里。
不卖。”
“好。”
苏见微站起来，走到修复台旁边，看着沈令仪继续修书。
她修的那本清代《红楼梦》抄本，其中有一回是残缺的。
苏见微看着那些残缺的文字，忽然说：“这一回讲什么？”
“讲黛玉焚稿。”
沈令仪说，“书缺了三页，所以不知道她是怎么焚的。
也许烧得很慢，也许很快。
也许一边烧一边哭，也许没有哭。”
“你想把它补上吗？”
沈令仪想了想，说：“不补。
残缺也是一种美。
但不是我们放弃修复的理由。
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