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我老了，今年清明没能回敦煌，心里一直不踏实——怕种子没人收，怕碑前的花瓣没人拂。”
霍念苏握住他没握拐杖的那只手，把它贴在自己脸上。
秦老先生的手心微微发凉，但指腹上那层握了一辈子笔的薄茧依然温润。
她侧过头，脸颊在他掌心轻轻蹭了蹭，像十七年前在敦煌修复室里蹭妈妈的手一样。
“秦爷爷，以后每年清明我去敦煌替你看方晓奶奶和秦怀远爷爷。
我把新收的牵牛花种子放在碑前，把沙山上的花瓣拂掉。
你守了敦煌大半辈子，现在念苏替你守。”
秦老先生没有回答。
他把拐杖靠在枇杷树的树干上，慢慢将手收回来，再次从口袋里取出方晓和秦怀远那张合影，翻过来，在背面空白的角落用随身带的铅笔颤巍巍地写了一行字——“霍念苏，敦煌，拂瓣人。”
他把照片放回口袋，和几十年间所有来过敦煌、拂过花瓣的人的名字放在一起。
霍念苏从口袋里取出一只小锦盒打开，里面是她用霍小藤奶奶教她的方法压干的一朵枇杷花，压得平平整整，花瓣边缘微微卷曲，色泽从纯白变成了浅褐，但花脉依然清晰。
“秦爷爷，这是青石沟的枇杷花。
每年清明我都压一朵新的，旧的放在太师公碑前。
这一朵给你——你带它回敦煌，放在方晓奶奶和秦怀远爷爷碑前。
青石沟的枇杷花在沙山上开着。”
秦老先生接过锦盒，将压干的枇杷花托在掌心里。
花瓣很轻，像方晓当年揭取写经碎片时落在无酸绒布上的纸屑。
他把锦盒放进口袋，和方晓的修复笔记、父母的照片放在一起。
“小念苏，你太师公当年在这条溪谷里说过一句话——枇杷树好活，果子甜，将来长大了每年夏天都有枇杷吃。”
霍念苏蹲下来从竹篮里挑了一颗最饱满的枇杷，放在秦老先生手心里。
“秦爷爷，太师公说的没错。
念苏每年夏天都来吃枇杷，很甜。
以后你每年夏天也来，念苏给你剥枇杷。
念苏老了，念苏的孩子给你剥枇杷。”
她说着指了指石台上那只青釉茶盏的复制品，盏心的五瓣梅花正被午后的阳光照得微微泛亮。
“太师公的枇杷核分给了每一个人。
秦爷爷也有。”
秦老先生把枇杷剥开，分了一半给她。
两个人在枇杷树下吃完这颗枇杷，核放进竹篮。
他拄着拐杖站起来，膝盖又发出咔嗒的声响。
霍念苏扶着他的手臂慢慢沿着溪谷往外走，夕阳把两个人的影子拉得很长，从四块碑前一直拖到枇杷林尽头。
秦老先生的拐杖声一下，一下，很慢，很稳，和多年前他在敦煌修复室里拄着拐杖来回走动的节奏一模一样。
那时候她刚学会揭纸，他每天傍晚都会拄着拐杖走到她修复台前看一眼，什么也不说，只是点一下头，又拄着拐杖走回去。
此刻在青石沟的枇杷林里，那个沉默的点头变成了声音——她在扶着他走，他在教她走最后一段路。
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