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但是，现在，他和他的女儿却在聊这个。
“我觉得我也曾那么做过，”
拉达说，“有一阵子吧。
那是胡扯，完全是胡扯。
我的意思是，那从来都无关政治。
我就是想打破你。”
“好吧，你成功了。”
钱德拉说。
“没有。
你反倒变得更大了，大得我永远也不可能达到。
我不想变大，爸爸。
那太累人。”
“是呀，是的，”
他说，“我真的以为我能做到，你懂的。
我以为如果我下足工夫，够努力，我就能掌控一切。
我觉得那也会影响到你的母亲。
我没有意识到，她不在乎我是否获奖。”
“你以为如果你获得诺贝尔奖，你和妈妈的关系就会好起来？”
“我觉得如果我获奖了，她就会回来。”
有那么几年，钱德拉曾梦想自己打着白领结、穿着燕尾服，珍妮穿缀着银片的长袍，在卡尔敳古斯塔夫十六世面前鞠躬，他的孩子鼓掌喝彩；世界各地的夫妇们拥在电视屏幕前，知道在斯德哥尔摩，有两个人光彩夺目，如此完美，以至于世界将永远是一派祥和景象。
“那是精神有病。”
拉达说。
“我知道。”
“如果你获得了诺贝尔奖，我会为你感到骄傲，爸爸。”
拉达说。
“这不重要。”
“我知道。”
拉达说，盯着他的眼睛。
“我有什么办法呀？”
他说，摊开手，“我觉得那就是一切。”
“你对我们也那样，爸爸，”
拉达说，“你让我们觉得，因为我们取得不了你那样的成就，所以我们无足轻重。”
钱德拉想爬到垫子下面，然后出现在他在剑桥的**，或者出现在办公室里，有一堆工作要做，旁边最好放一杯浓咖啡。
“是呀，”
他说，“我能看到那一点。”
他闭上眼睛，想象他的女儿因为饮血而沉醉，在他的尸体上跳舞。
她现在把一切都带走了，他那些求学和奋斗的岁月，他在一个热得过头的办公室里用一支软铅笔写的数千页文字，那种他从来没有承认过的困惑，那颗他驱使到失灵、破碎的心。
“没什么，爸爸，”
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