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笔尖在纸上停留了很久,才落下:
“电话响了七声。
七是一个有魔力的数字:一周七天,彩虹七色,童话里小矮人七个。
但七声铃响之后,只等到一句‘有事吗?没事挂了’。
Lucky还在等。
每天下午五点,准时蹲在门口,耳朵竖着,像两个小小的雷达,捕捉任何可能的脚步声。
等到天黑,等到楼道灯亮起又熄灭,等到希望像蜡烛一样燃尽,只剩一摊冷却的蜡泪。
它才回到窝里,把头埋进爪子,像在埋葬什么。
我在旁边看着,没有告诉它:别等了,他不会回来了。
因为我自己也还在等。
等一个解释,等一个道歉,等一个‘我错了,我这就回来’。
等一个永远不会到来的承认:承认他选择了新城市、新学校、新生活,而把旧的一切——包括我——留在了原地。
狗还在等。
我也是。
但我们等的东西不同。
它等的是脚步声。
我等的是一个结局。
无论好坏,只要是个结局。
而不是这种缓慢的、无声的、温水煮青蛙般的疏远。
这种疏远比争吵更残忍,因为它不留伤口,只留一片逐渐扩大的、冰冷的空白。
而空白,是最难填补的东西。”
她写完,合上本子。
窗外,夜色浓重。
没有星星,只有厚重的云层低低地压着城市。
要下雨了。
她走到门口,打开门。
楼道里空荡荡的,声控灯因为她的动作而亮起,惨白的光照亮剥落的墙皮和积灰的消防栓。
她蹲下来,摸摸Lucky的头。
“别等了,”
她轻声说,这次是对狗说,也是对自己说,“他不会来了。”
狗看着她,黑眼睛里映出楼道灯的光,亮晶晶的,像两滴永远不会落下的眼泪。
然后它站起来,走到窝边,却没有进去,而是转身,走向阳台的门,用爪子扒拉玻璃。
瑶瑶走过去,打开门。
夜风涌进来,带着雨前潮湿的气息。
狗走到阳台边缘,仰起头,对着黑暗的天空,发出一声长长的、悠远的嚎叫。
不是吠,是嚎。
像狼一样,从喉咙深处发出的、原始的、充满某种无法言说的悲伤的声音。
声音在夜空中传得很远,又被楼群反弹回来,变成模糊的回音。
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