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」
瑶瑶看着那两个字，忽然觉得眼眶有些发酸。
她知道不像。
她的那片歪歪扭扭，连叶脉都没画对。
但吴厌昕说很像。
像什么？像她十七岁跑向终点时眼睛里的光？像那些刚刚破土的薄荷芽尖？还是像某种只有吴厌昕能看见的、藏在她身体里的、她自己都快要忘记的东西？
她不知道。
但她把那张照片存了下来。
窗台上的薄荷越来越茂盛，绿意葱茏，在阳光下投下小小的、摇曳的影子。
瑶瑶依然不知道自己的“根系”
该伸向何方，自己的“新叶”
该如何舒展。
未来的轮廓依旧模糊不清，内心的废墟也远未清理完毕。
但她开始允许自己，像那盆薄荷一样，只是存在于此地，此刻。
吸收每日的阳光和清水，承受偶尔的阴霾。
不急，但也不再完全封闭。
世界还在。
而她，在经历了漫长的严冬后，似乎终于触碰到了一点点属于春天的、安静的、扎根的力量。
那力量来自一包远方的种子，一本沉默的影集，一句“不急”
的嘱咐，以及每日窗台上那抹日益鲜亮、倔强生长的绿。
还有那些从远方飘来的、断断续续的消息。
那些关于“我带着你的照片”
的坦白，关于“交换一片叶子”
的邀约，关于“很像”
的肯定。
它们太轻了，轻到几乎可以被忽略；又太重了，重到每次想起来，胸口都会微微发热。
瑶瑶不知道那是什么。
她只是知道，每当手机亮起，看到那个熟悉的头像，她的心会轻轻动一下。
像薄荷的嫩芽顶开土壤的那一刻，极轻，极慢，但确实在动。
有一天深夜，她睡不着，走到窗边看月亮。
薄荷的叶片在月光下泛着淡淡的银灰色，安静地垂着。
她忽然想起吴厌昕寄来的卡片上那句话：“你跑向终点那一刻，眼睛里有一种东西——那是我这辈子最想拍的光。”
她站在月光里，忽然轻轻问自己：那道光，还在吗？
她没有答案。
但她知道，有人相信它在。
而那个人，正在某个遥远的艺术小镇，窗台上也有一盆薄荷，等着和她交换一片叶子。
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