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树下那一团，浅色的，不是尸骨，是披风。
马蹄声近了，停了。
有人跳下马，踩着泥水走过来。
脚步声停在孩子身边，停了一会儿，然后有什么东西掀开了盖在他脸上的披风。
“是个孩子。”
“活的死的？”
“……活的。”
沉默。
另一个人说：“多事之秋，别惹麻烦。”
那个掀开披风的人没有说话。
孩子感觉到有什么碰了碰他的脸——粗糙的，温热的，手指。
那根手指停在他脸颊上，顿了顿，然后往下移，碰到了他的手。
孩子的手指动了动。
然后他攥住了那根手指——鹰翎低头看着那只手。
很小，还没有他半个手掌大，皮肤皱巴巴的，指甲软得像一层薄膜。
但那五根小手指却攥得很紧，攥着他的食指，像攥着什么不能放的东西。
他见过很多死人。
也见过很多快死的人。
他们临死前的眼神、动作、表情，他都见过。
但从来没有人这样攥过他的手。
像溺水的人抓住最后一根浮木。
他蹲着，雨淋在身上，没有动。
身后，下属又在催：“头儿，走吧，这地方晦气。”
鹰翎没理他。
他看着那个孩子，看着那双阖着的眼睛，看着那张青白的小脸。
这孩子活不了。
扔在这儿，半个时辰都撑不过去。
就算带回去，也未必能养活。
但他攥着他的手指。
那么紧。
他沉默了很久。
久到身后的下属开始不安，久到雨声好像都小了一些。
然后他把孩子抱了起来。
那团杏黄色的襁褓湿透了，沉甸甸的。
孩子在他怀里动了动，攥着他的手指没有松开。
鹰翎低头看了一眼，把孩子裹进自己披风里，翻身上马。
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