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他就那么看着影七一步一步走过来，走近了，更近了，近到能看清他脸上的疲惫，能闻到他身上的血腥气。
影七在他面前站住。
他从怀里摸出一样东西，递给十九。
那是一把匕首。
很小，还没有成年人的手掌长。
刃身是废铁磨的，磨得很亮，能照见人影。
柄上缠着粗布，缠得很紧，一圈一圈，整整齐齐，像是缠了很久。
十九接过来。
那匕首比他想象的重一点，握在手里，刚刚好。
他握着刀柄，在空中比划了一下，划出一道小小的弧线。
影七看着他比划，等他比划完了，开口说：
“藏好，别让人看见。”
十九抬起头，看着他。
那张脸上没什么表情，但眼睛里有东西。
不是平时的空，是一种说不清的东西，像水底下的石头，沉沉的，看不清。
十九看见他的肩胛上缠着布，布上渗出血来，红的，洇了一大片。
他问：“你疼吗？”
影七说：“不疼。”
十九把这句话记住了。
不疼。
他见过影七受伤。
被藤条抽的时候不疼，被人踢的时候不疼，流着血的时候也不疼。
他从来不说疼。
但十九知道。
他说不疼的时候，就是很疼。
那天夜里，十九没有回自己的干草堆。
他抱着那把匕首，走到影七睡觉的地方，在他旁边坐下来。
影七已经躺下了，背对着他，肩膀上的布在月光下看得分明，那一大块洇开的血迹已经干了，变成暗褐色。
十九坐着，没有躺下。
他把匕首举到眼前，借着月光仔细看。
刃很亮，看得出磨了很久。
柄上的粗布缠得很紧，不知道缠了多少圈。
他翻过来，翻过去，忽然看见柄上有什么东西。
刻痕。
两道。
很浅，但很清晰，是刀尖一下一下刻出来的。
一道长一点，一道短一点，并排刻在那里。
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