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掌柜抬头看他，愣了一下。
他不知道自己现在是什么样子——身上全是血污，脸上全是灰，头发乱得像草。
但他还是开口，声音嘶哑得像砂纸磨过石头：
“有没有活干？”
掌柜看着他，目光里带着警惕，又带着一丝怜悯。
过了很久，掌柜叹了口气，指了指后院：
“后头有口井，你自己打水洗洗。
洗完帮我劈柴，管两顿饭，晚上睡柴房。”
影七点了点头。
他往后院走。
走了两步，停下来，回头问：
“掌柜，京城在哪边？”
掌柜又是一愣。
他抬起手，往北指了指：“北边。
远着呢，走路得走大半年。”
影七看着那个方向。
北边。
京城。
他转身，往后院走去。
那天晚上，他睡在柴房里。
柴房很破，四面透风，地上铺着一层干草。
他躺在干草上，从怀里摸出那把匕首，借着窗缝里透进来的月光，看那两道刻痕。
一道是七。
一道是十九。
他把匕首贴在胸口，闭上眼睛。
梦里什么都没有。
没有十九，没有暗营，没有那些死去的脸。
只有一片白茫茫的雾，他一个人在雾里走，一直走，一直走，不知道要去哪。
醒来的时候，天还没亮。
他躺在柴房里，听着外面的风声，听着远处隐约的狗叫。
他把匕首从怀里拿出来，又看了一遍那两道刻痕。
然后他起身，去后院劈柴。
劈完柴，他吃了两个窝头，喝了一碗水。
掌柜问他：“你叫什么？”
他想了想，说：“阿七。”
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