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可是没有以后了。
船到对岸，他跳下船，继续往前走。
天黑的时候，他找到一个破庙，在里面过夜。
破庙里供着一尊佛像，金漆剥落，看不清原来的模样。
他躺在佛像脚下，把匕首从怀里拿出来，放在胸口。
月光从破了的屋顶照进来，落在他脸上。
他睁着眼睛，看着那一片月光。
忽然，他轻轻开口，声音很轻，像怕惊着什么：
“……十九。”
没有人应。
只有佛像沉默地看着他，只有月光静静地照着。
他闭上眼睛，把匕首握紧。
握得很紧。
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那个冬天特别冷。
影七在那座破庙里住了三天。
不是不想走，是走不动了。
他从废墟里爬出来的时候，身上带着十几处伤。
断掉的肋骨、裂开的虎口、肩胛上那道深可见骨的刀伤。
虽然过去了一个多月，但这些伤在寒冷的冬天，愈合得格外缓慢，有些甚至开始溃烂。
三天里，他靠着墙根坐着，把匕首放在手边，一遍一遍地看那两道刻痕。
伤口在慢慢结痂，疼痛在慢慢钝化，只有脑子里那个声音越来越清晰——
七哥哥，那是十九在唤他。
第四天早上，他站起来，继续往北走。
雪是那天夜里开始下的。
一开始只是零星的几片，落在肩头，很快就化了。
后来越下越大，密密匝匝的，像谁在天上筛面粉。
官道很快被雪覆盖，分不清哪里是路，哪里是沟。
影七走得很慢。
每一步都要先用脚探一探，踩实了，再迈下一步。
风灌进领口，冷得像刀子割。
他把衣襟拢紧，可那点单薄的棉絮根本挡不住什么。
走到晌午的时候，他发现自己走偏了。
官道不见了，四周全是白茫茫的雪野，连棵树都没有。
他站在原地，四下里看，分不清东南西北。
他把手伸进怀里，摸了摸那把匕首。
冰凉的。
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