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“京城好啊，热闹，”
妇人说，“我年轻时去过一回，住了三天，回来念叨了好几年。
客官是去找人还是办事？”
“找人。”
“找什么人？”
影七想了想，说：“找一个孩子。”
妇人愣了一下，然后笑起来：“孩子？多大的孩子？”
“十三岁。”
“十三岁，”
妇人说，“那可不好找。
京城那么大，人那么多，跟大海捞针似的。”
影七没有说话。
他把茶钱放在桌上，站起身，继续往前走。
身后，妇人还在絮絮叨叨地说着什么。
他没有听。
他只知道，不管有多难找，他都要找。
因为他跟那个人说过——不要忘了我。
那天晚上，他歇在一个破庙里。
破庙很小，供着一尊不知名的神像，香案上落满了灰。
他靠在墙角，把匕首从怀里拿出来，借着月光看那两道刻痕。
他用拇指轻轻抚过那两道痕，像抚过一个人的眉眼。
然后他抬起头，看着那尊神像。
神像在黑暗里沉默着，看不清表情。
他忽然开口，声音很轻，像是在问自己，又像是在问那尊神：
“他在哪里？”
没有人回答。
只有风从破了的窗棂灌进来，吹得香案上的灰轻轻飘起。
他低下头，把匕首贴回胸口。
闭上眼睛。
明天，继续往北。
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从那个镇子往北，影七又走了一个月。
一个月里，他穿过三个县城，绕过两座大山，渡过四条河流。
他在渡口帮船工拉纤，换一张过河的船票；在客栈后院劈柴挑水，换一顿饭和半晚柴房；在农忙的人家帮忙收割，换几个铜板和一身干净的旧衣裳。
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