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屋里很暗。
窗纸透进来一点光，照出简陋的陈设——窄榻，条桌，椅子，豁口的陶盆。
没有一样多余的东西，干净得不像有人住。
萧珏的目光落在榻上。
枕头边，什么也没有。
他走过去，在榻沿坐下。
手按在枕头上，感觉到下面有东西。
他把枕头掀开——
一个布包。
粗布的，叠得方方正正，不大，但摸着有些分量。
萧珏把布包打开。
里面是两样东西。
一件旧衣，一把匕首。
他先拿起那件旧衣。
很小，不可能是影七穿的。
粗布的，洗得发白，边角都磨毛了，一看就是穿了很多年。
袖口有一处歪斜的针脚，缝得难看极了，像是头一回拿针的人硬着头皮缝上去的。
萧珏把旧衣攥在手里，忽然想起自己问过的话——“你家里还有什么人？”
他说“没有”
。
可这件衣服是谁的？
他把旧衣放下，拿起那把匕首。
不长，刀鞘是皮的，磨得光滑发亮，边角都起了毛边。
他把匕首抽出来一点，刀刃上闪过一道寒光——好刀，开过刃的，杀过人的那种。
他把匕首翻过来，看见刀柄上刻着两道浅痕。
两道，并排的，不深，但边缘都圆滑了——那是被人用手指抚摸了无数次，抚摸到快要磨平的痕迹。
萧珏盯着那两道痕。
他用拇指抚上去，轻轻地，沿着那道痕迹摩挲——
忽然，脑子里有什么东西炸开了。
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很大的雪。
他蜷在草堆里，身上烫得像火烧。
有人守在他身边，一遍一遍用冷帕子敷他的额头。
那人说“活着”
。
他看不清那人的脸，只看见一双手。
指节分明，虎口有茧。
有人在分食。
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