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然后他从袖中取出那份空白的诏书，放在皇帝面前。
“父皇，”
他说，“写吧。”
皇帝低头看着那份诏书，空白的，等着他落笔。
他慢慢伸出手，那只手很瘦，皮包着骨头，青筋暴起，像是随时都会散架。
可它很稳。
他握住笔，太子站在一旁，盯着他。
皇帝抬起头，看了太子一眼，那一眼很奇怪，不是愤怒，不是失望，不是那种被逼到绝境之后的绝望——
是一种说不清的东西。
像是解脱，又像是——
“好。”
皇帝说。
他低下头，开始写。
笔尖落在纸上，沙沙作响。
太子愣住了。
他以为会有一场拉锯，会有一番挣扎，会有一番让他过足瘾的求饶。
可皇帝什么都没说，什么都没做，就那么——写了？
诏书写完。
皇帝把笔放下，把诏书推到他面前。
“拿去吧。”
太子低头看着那份诏书。
上面是皇帝的笔迹，清清楚楚写着传位于太子，盖着玉玺，无可辩驳。
他赢了。
他赢了。
太子把诏书攥在手里，攥得死紧。
他看着皇帝，忽然又笑了。
那笑容比方才更张扬，更肆无忌惮。
“父皇，”
他说，“您早这样，不就没事了吗？”
皇帝没有说话。
太子转身，大步往外走。
走到门边，他忽然停下。
他回过头，看着榻上那个佝偻的身影。
“父皇，”
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