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我把木板靠在墙角，然后开始收拾要带的东西：符纸、朱砂、毛笔、一小袋糯米、铜钱串、桃木短剑、打火机、一个折叠小桌、两把小马扎。
装包的时候，我在想一个问题。
冥肆会来吗？
我发现自己竟然有点想知道答案。
不是想让他来。
绝对不是。
我只是——好奇。
对，就是好奇。
他是一个和我绑定了契约的鬼，我摆摊接活，说不定会遇到什么脏东西，他来不来？如果他来了，他是会站在旁边看着，还是会帮我？
他之前说过“我不会骗你”
和“你不会怎样”
。
但他没说过“我会一直在你身边”
这种话。
那种话太肉麻了，他也说不出来。
他那个说话方式，四个字四个字地往外蹦，像一台老式电报机，“滴滴滴”
地发着摩斯电码。
你要是不了解他，会觉得他惜字如金；你要是了解他，会发现他不是惜字，他是每一个字都放在最重的地方。
“等你。”
“同契。”
“你死，我死。”
他说这些话的时候，语气平淡得像在念课文。
但你仔细想想——一个人用最平淡的语气说出最重的话，这本身就是一件很重的事。
赶集的日子是初九。
我起了个大早，天还没亮就醒了。
不是紧张，是——好吧，有一点紧张。
我把折叠小桌、木板、所有东西都装进一个编织袋里，背起来，锁好门，往镇上走。
冬天的早晨冷得刺骨，呼出的气在面前凝成一团一团的白色雾球，一个接一个地飘散。
路两边的枯草上结了一层白霜，踩上去发出咯吱咯吱的脆响，像是踩碎了一层薄薄的冰。
天边有一抹鱼肚白，光线很弱，像是有人在天上点了一根快要燃尽的蜡烛。
走了大概四十分钟，到了镇上。
集市已经开始了。
卖菜的、卖肉的、卖衣服的、卖农具的，沿着街道两边一字排开，吆喝声此起彼伏，空气中混杂着各种气味——新鲜蔬菜的泥土味、猪肉的腥膻味、油条豆浆的焦香味、还有煤炉子冒出来的烟熏味。
我在街尾找了一个空位置，把折叠小桌支起来，木板靠在桌边，两把小马扎摆好。
一把我坐，一把留给——留给可能坐下来的客人。
不是留给冥肆。
绝对不是。
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