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“这些是你切的？”
我问。
“嗯。”
“你用鬼气切的？”
“嗯。”
“你——”
我张了张嘴，不知道说什么。
他拿起那个装肉丝的碗，倒进锅里。
肉丝和热油接触的瞬间，发出“滋啦”
一声响，白色的烟气猛地升起来，带着一股浓郁的肉香。
然后他放下碗，拿起锅铲，开始翻炒。
动作很熟练。
不是那种“刚学的”
熟练，是那种“做过很多次”
的熟练。
手腕转动的方式、锅铲切入的角度、火候的控制——每一个细节都恰到好处，像一个在灶台前站了几十年的老师傅。
我看着他的背影，突然想到一个问题。
“你以前做过饭？”
他停顿了一秒。
“很久以前。”
“多久？”
“很久。”
他说话的方式还是那样，四个字四个字地往外蹦。
但这一次，那四个字里有一种很淡很淡的、几乎听不出来的东西。
像是怀念。
又像是别的什么。
“你活着的时候，也会做饭？”
我问。
他没有回答。
但他的手停了一下。
就那么一下。
然后他继续翻炒。
我没有追问。
因为我觉得，如果他想说，他会说的。
如果不想说，我问一百遍也没有用。
我拉了一把椅子坐在厨房门口，看着他做饭。
锅里的菜在热油里翻滚，发出滋滋的声响。
白色的烟气升起来，带着葱花和酱油的香气，在厨房里弥漫开来，被油烟机吸走了一部分，但还有一部分飘到了我这边。
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