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七月底，返京的火车。
还是硬臥下铺，还是两个人。
但苏清月明显放鬆多了，不像来时那样紧张得话梅吃了一整袋。
她靠在秦风肩膀上，手里翻著一本小说，看到好玩的段落就念给他听。
声音比来时大了一些，不再小心翼翼的，带著一种放松后的轻快。
“你听这句——他觉得自己的爱情像一列晚点的火车，你知道它会来，但你不知道几点。
“
秦风说：“晚点的火车至少还知道方向。
“
苏清月想了想，笑了：“你这人真没浪漫细胞。
“
“浪漫能当饭吃？“
“不能，但能让人高兴。
“苏清月翻过一页，继续看，“你呀，什么时候也写一句让人高兴的话。
“
秦风没接这个话茬。
车窗外是华北平原的夏天，麦子收过了，麦茬矮矮的贴著地面，一片淡黄色一直铺到天边。
远处偶尔有一棵杨树，孤零零地戳在天际线上，被风吹得枝叶乱晃。
再远处是连绵的村庄，红砖房顶上晒著玉米，顏色比麦茬深一些。
偶尔经过一个小站，站台上空无一人，只有铁轨的岔道伸向某个看不见的方向。
信號灯从红变绿，火车晃了一下，继续往前。
苏清月看著窗外，忽然说：“你家乡挺好的。
“
“哪里好？“
“安静。
北京太吵了，到处都是人、车、工地。
你家那边晚上能听见蝉叫，北京晚上只听见计程车按喇叭。
“
秦风没接话。
他知道苏清月说的是真心话，但他也知道，小城的安静背后是另一种匱乏。
只不过此刻没必要说这些。
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