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屋子里面很暗。
窗帘拉着，厚绒布的，深棕色，把光挡得严严实实。
一股霉味，混着陈旧的烟草味，还有那种老房子特有的灰尘味儿，扑面而来。
马丁站在门口，没急着进去。
他听了几秒。
安静。
只有楼下烤肉店的排风扇在嗡嗡响。
他走进去，反手带上门。
客厅不大。
一张沙发，深棕色，皮革表面裂了好几道口子。
一张茶几，木头腿，玻璃面，上面放着几个空啤酒瓶，瓶口落满了灰。
一个书架，挤满了书，大多是德语和殷语的，有些书脊已经褪色。
一台老式电视机，方头方脑的，九十年代那种。
沙发上落了一层灰。
茶几上也是。
至少几个月没人来过了。
他走到卧室门口，推开门。
卧室更小。
一张床，铺着灰扑扑的床单。
一个衣柜，实木的，两米高，门关着。
一张书桌，靠窗放着，但窗帘拉着，什么也看不见。
书桌上放着一台电脑。
老式的，厚重的显示器，乳白色外壳已经发黄。
机箱在桌子下面，同样落满了灰。
没联网的那种。
马丁走过去，拉开书桌的抽屉。
里面躺着几本护照。
不同国家，不同名字，但照片都是同一个人——维克托·彼得罗维奇·马卡洛夫。
还有一沓现金，欧元、美刀、瑞士法郎，码得整整齐齐，够一个人在任何一个国家活上几年。
他关上抽屉，转过身。
墙上有东西。
一块软木板，一米见方，钉满了照片和文件，用红线连着。
密密麻麻的，像那种疯狂的人才会画的图。
马丁走近了几步。
最中间的一张照片，是沃罗诺夫。
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