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罗伯特·克兰斯顿的办公室里，来了一个人。
不是秘书通报的，不是预约的，是直接推门进来的。
在华盛顿，能这么走进克兰斯顿办公室的，一只手数得过来。
克兰斯顿正低头看文件，听见门响，抬起头。
那人六十五岁上下，穿着一件深灰色羊绒大衣，没系扣子，露出里面藏青色的西装。
头发全白了，但梳得一丝不苟，每一根都服服帖帖地往后倒。
脸瘦长，颧骨很高，眼窝深陷，鼻梁上架着一副金丝边眼镜。
整个人看着像个退休的大学教授——那种在常春藤教了一辈子书、家里有信托基金的老派知识分子，温和，体面，跟谁都客客气气。
但那双眼睛不对。
太沉了。
沉得像结了冰的湖面，什么都透不进去，也什么都惊不起波澜。
他看着你的时候，你会觉得自己不是一个人，是一份文件，一个数字，一件可以处理掉的东西。
克兰斯顿愣了一下。
“你怎么来了？”
那人没回答，径直走到沙发前，坐下，翘起腿。
羊绒大衣的下摆垂下来，露出一截裤线和擦得锃亮的皮鞋。
他理了理袖口，才开口。
“出了点事。”
克兰斯顿放下笔。
“什么事？”
“轮敦那家伙，跑了。”
克兰斯顿的眉头皱起来，但语气还是那副波澜不惊的样子，像在讨论今天的天气。
“沃罗诺夫？”
那人点点头。
“邮差死之前，留了东西。
那东西现在落到了科洛亚手里。”
克兰斯顿沉默了几秒。
他坐在椅子上没动，但脑子里已经在转，邮差留了什么？怎么落到科洛亚手里的？林风知道多少？“有谁知道？”
“暂时没扩散。
但科洛亚那边，会顺着查。”
克兰斯顿站起来，走到窗边。
窗外正对着国会大厦的圆顶。
灰白色的穹顶立在灰蒙蒙的天底下，像一个巨大的眼睛，冷冷地盯着他。
云压得很低，铅灰色的，一动不动。
他看了一会儿，没回头，“林风那个人，不简单。”
“北极星那单，本来是要他命的。”
那人的声音从身后传来，不紧不慢，“谁知道他没死，还把丁一救走了。”
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