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月光从窗户玻璃的一角漏进来，在报纸上投下一小块惨白的光斑。
窗户上那块玻璃是赵大柱今年新安的，不大，四四方方一小块，边上糊着泥巴。
他盯着那块光斑，盯了很久很久。
后来他终于睡着了。
他做了一个梦。
梦里他爹还活着，坐在炕沿上教他写字。
炕头上那盏灯泡亮着，昏黄昏黄的，照得他爹的脸一半明一半暗。
他爹的手很大，握着铅笔的时候铅笔显得特别小。
“小军，你好好念书。
以后当城里人。”
“爹你放心。”
他爹站起来，往门口走。
他喊爹你别走。
他爹回过头来，脸是模糊的，看不清五官。
“小军，你长大了。”
然后他爹就不见了。
他在梦里喊了好几声爹，把自己喊醒了。
窗外天还没亮，灰蒙蒙的。
院子里传来磨刀的声音——霍，霍，霍。
那是赵大柱在磨他的杀猪刀，廊灯已经拉开了，昏黄的灯光照着他蹲在磨刀石旁边的背影。
赵小军躺在炕上，听着那个声音一下一下地响，像是某种沉重的、不知疲倦的钟摆。
他把那块手表从枕头底下摸出来，攥在手心里。
表盘上的指针还停在三点十七分。
那是他爹走的时间。
也是他们娘俩的新日子开始的时间。
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