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床不大，两个人挨着，肩膀碰肩膀。
墨轩面朝墙，蜷着身子，被子拉到下巴。
萧月面朝外，背对着他，两个人之间隔了一条窄窄的缝隙。
月光从窗子照进来，落在他眼前的那一小片地面上。
他翻了个身，面朝萧月。
萧月背对着他，白发散在枕上，月光落在他的白发上。
墨轩看着他的白发，看了很久。
他想起萧月说“是”
的时候，语气很平，像说“粥好了”
。
他想起萧月说“很大”
的时候，没有看他，看着灶膛里的火。
他想起萧月的手，白白的，没有茧，和他第一次见到的时候一样，和他十年前见到的时候一样。
他忽然想，萧月不会老，他会老。
他会长皱纹，会变老，会死。
萧月不会。
他死了，萧月还活着。
他一个人活着。
墨轩想到这里，心里像被什么东西揪住了，疼。
他伸出手碰了碰萧月的发梢，凉的，滑的。
他没有缩回去，把手指插进萧月的白发里。
萧月没有动。
墨轩的手指在他头发里停了一下，收回来。
他翻过身，面朝墙，把脸埋进枕头里。
他没有出声。
第二天早上，他起来的时候眼睛有点红。
萧月看见了，没有问。
他把药端给他，墨轩喝了。
他把粥递给他，墨轩喝了。
他把鸡蛋剥了壳放在他碗边，墨轩吃了半个，萧月把剩下半个吃了。
萧月背上药篓，走到门口。
墨轩没有跟去采药，他站在院子里，拿起剑，刺出去。
直的他刺了很多剑，每一剑都是直的。
他刺到手臂抬不起来，刺到太阳从东边升到头顶。
萧月回来的时候，他还站在院子里，剑插在地上，他靠着剑柄站着。
萧月从他身边走过去，没有看他，去灶房生火。
墨轩转过身，跟着他进去。
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