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他被人攥着，他的手指被人攥着，他的体温传过去，他们的手就不凉了。
他低头看着婴儿攥着他手指的小手，她的手和他师父的手不一样，和墨轩的手也不一样。
她的手很小，很小。
他想起师父的手，很大，骨节分明，握着他的手教他写字。
他想起墨轩的手，长大了之后比他的手还大，握着他的手说“哥哥，你手还是凉的”
。
那些手都不在了。
这个婴儿的手还在他手指上，攥着，不松。
他不知道自己还能不能再承受一次失去。
他不想知道。
婴儿的烧退了之后，萧月给她起了个名字。
春草。
春天的草，野火烧不尽，春风吹又生。
他告诉她的时候，婴儿看着他，深棕色的眼睛一眨一眨的。
他不确定她听懂了。
他不在乎。
她有名字了，够了。
他给她取名字的时候，想起了师父。
师父给他取名萧月，萧山的萧，月亮的月。
他活了很久，这个名字跟他了很久。
他师父不在了，名字还在。
他给春草取名春草，希望她像春天的草一样，野火烧不尽。
他不想再送她走了。
他不想了。
他低下头，看着婴儿的脸。
婴儿看着他。
他伸出手，把婴儿额前的头发拨开。
她的头发是黑的，和墨轩不一样，和师父也不一样。
他看了很久，把手收回来。
他站起来去灶房熬粥。
灶膛里的火映在他脸上。
他坐在灶台边的小板凳上等着粥熬好。
他想起墨轩小时候也是这样的，躺在床上，烧得迷迷糊糊，他在这间灶房里熬药、熬粥。
后来墨轩不在了，灶房空了。
现在又有一个婴儿躺在那里，他又在熬药、熬粥。
他不知道这个婴儿能留多久，他不想知道。
他只知道她现在在这里，他不能不管。
他低下头搅锅里的粥，粥咕嘟咕嘟冒泡。
灶膛里的火映在他脸上，他低着头，没有表情。
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