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沈迟想了想，忽然问了一个他一直想问的问题。
“谢云疏，你上药这么娴熟，是不是以前经常受伤？”
谢云疏沉默了一瞬。
“嗯。”
他说。
沈迟侧过脸，借着窗外的月光，看着他的轮廓。
他看不清谢云疏的表情，但能看到他的坐姿——腰背挺得笔直，即便是坐在床边，也像一柄没有出鞘的剑。
“那你现在还会受伤吗？”
沈迟问。
“不常了。”
“那就好。”
沈迟的声音软软的，带着一种很认真的语气，“你不用再受伤了。”
谢云疏没有说话。
屋子里很安静，只有窗外的虫鸣声和远处偶尔传来的狗吠。
沈迟好像打开了话匣子，又絮絮叨叨地说了起来。
“我以前也受过伤，不过不是扭脚，是从台阶上摔下去，把膝盖磕破了。
那时候没人管我，我自己拿布缠了缠，后来发炎了，肿了好大一块，疼了好久。”
“后来呢？”
谢云疏问。
“后来自己好了。”
沈迟笑了笑，“我身体不好，但伤口好得快。”
谢云疏没说话。
沈迟又说了几件以前的事，声音越来越小，越来越慢，像是裹了蜜的糯米糕，软软地化在夜色里。
“谢云疏。”
他忽然喊了一声。
“嗯。”
“你今天跑回来的时候，是不是摔了？裤腿上都是泥。”
谢云疏想起自己那时候跑的那么急，肯定有泥土沾上。
“没有。”
他说。
“骗人。”
沈迟的声音带着一点笑意，“你肯定摔了。”
谢云疏没否认，也没承认。
沈迟又笑了，笑得很轻，笑声在黑暗里像小铃铛一样清脆。
“谢云疏。”
“嗯。”
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