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沈迟摇头：“没怎么。”
“脸一直红着。”
“热的。”
谢云疏看了看灶房。
火已经灭了，灶膛里的余温散得差不多了，屋里还没外面暖和。
“热？”
他问。
沈迟不说话了，低着头，把碗里的饭扒得更快。
吃完饭，沈迟抢着去洗碗。
他要给自己找点事做，不然坐在那里，满脑子都是不该想的东西。
他端着碗走到灶房，把碗放进锅里，舀了水，蹲下来洗。
洗着洗着，他忽然想到，谢云疏的手今天拖了那么重的木头，是不是也磨破了？
他洗完碗，擦干手，走回屋里。
谢云疏正坐在床边，低头看着自己的手。
沈迟走过去，看到他的手心红红的，掌根的皮磨破了一点，露出粉色的肉。
沈迟心里像被什么东西揪了一下。
“你手破了。”
他小声说。
“没事。”
谢云疏把手翻过来，不让他看。
沈迟不听他的，跑到床头翻出了上次谢云疏给他包扎剩下的布条，又跑回来，蹲在谢云疏面前，捧起他的手。
谢云疏的手比他大很多，骨节分明，手指修长，掌心有薄薄的茧。
那道红痕横在掌根，像一条细细的蛇，看着就疼。
沈迟低着头，把布条一圈一圈地缠上去，缠得很轻，怕弄疼他。
“疼吗？”
他问。
“不疼。”
沈迟没说话，把布条系好，打了个小小的结。
他捧着谢云疏的手，看了两秒，忽然意识到自己在做什么。
他正握着谢云疏的手，手指贴着手指，掌心贴着掌心。
沈迟的脸一下子又红了，赶紧松开。
“好、好了。”
他说，退后一步，低着头，耳朵红得像要滴血。
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