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他看了一会儿，忽然说：“谢云疏，你什么时候第一次看雪的？”
谢云疏一斧头劈下去。
“很久以前。”
“在哪里？”
“……很远的地方。”
沈迟“哦”
了一声，没再问了。
他又接了几朵雪花，手冻红了也不缩。
雪落在围巾上，没有化，白绒毛托着白雪花，分不清哪个是哪个。
他低头看了一眼自己围巾，又看了一眼谢云疏脖子上那条，歪着脖子比了比。
两条都是白的。
沈迟把脸缩进围巾里，蹲在那里没动。
耳朵红红的，也不知道是冻的还是别的。
过了一会儿，谢云疏劈完柴，走过来。
“不冷？”
“冷。”
沈迟说，但还是没进屋。
谢云疏没再催他，进了灶房。
沈迟跟进去。
灶房里暖和。
灶膛里还有早上剩的余烬，拨一拨又着了。
谢云疏把锅端下来洗了洗，又从水缸里舀了两瓢水倒进去。
“今天吃什么？”
沈迟蹲在灶台前，往灶膛里塞了几根细柴。
“随便。”
沈迟想了想，站起来去翻柜子。
还有一块野猪肉，冻得硬邦邦的，还有两颗白菜，蔫了一点，但还能吃。
“白菜炖肉？”
他问。
“行。”
沈迟把肉放在案板上，去洗白菜。
水凉得扎手，他洗两下就把手缩回来甩甩，再伸进去洗两下。
谢云疏在旁边切肉，刀落在案板上，笃笃笃的，节奏不紧不慢。
沈迟洗完白菜，甩了甩手上的水，凑过去看那块肉。
谢云疏切得薄，一片一片码着，厚薄差不多，摆得整整齐齐。
“你切菜怎么总能切这么好看？”
沈迟说。
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