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地里的黄瓜正是时候，翠绿翠绿的，顶花带刺，挂在藤蔓上，一根根垂下来，像一个个小棒槌。
谢云疏摘了几根，放在篮子里。
黄瓜是顺手的事，他今天的任务是摘葫芦。
谷雨前后种下的那几棵葫芦，藤蔓爬满了架子，绿叶丛中挂着几个青皮葫芦，有的已经长成了，外壳硬邦邦的，敲一敲“梆梆”
响。
谢云疏挑了两个老熟的摘下来，放在篮子里。
嫩的留着当菜，老的晒干了，锯开就能做水瓢。
去年那个水瓢早就裂了口子，舀水的时候漏了一路，沈迟念叨好几回了。
他提着篮子往回走。
路过菜地又拔了几棵小白菜，掐了一把葱。
灶房里的盐还够，油也还有半坛子，够吃一阵子了。
沈迟还在睡。
谢云疏把菜放进灶房，洗了手，进屋看了一眼。
沈迟蜷在被子里，露出一截后颈，上面还有昨晚留下的红印子。
谢云疏把被子往上拉了拉，盖住那截后颈，转身出去了。
沈迟醒来的时候，谢云疏坐在床边，手里拿着蒲扇慢慢摇着，额头上有细汗，碎发贴在额角。
沈迟愣了愣，“你什么时候回来的？”
“有一会儿了。”
谢云疏把扇子换了个手，继续扇。
沈迟看着他那副不紧不慢的样子，心里忽然软了一下。
他坐起来，把谢云疏手里的扇子拿过来，“你歇一会儿，我来扇。”
谢云疏没跟他抢，靠在床头，闭了眼睛。
沈迟举着扇子一下一下给他扇风，扇了几下，谢云疏的手无意识地从他腰侧伸过来，把他往自己这边拢了拢。
沈迟被他一带，整个人靠进他怀里，扇子还在手里，继续扇着。
风从两个人之间穿过去，凉丝丝的。
扇了很久，手酸了。
沈迟甩了甩手腕，又换了一只手，没扇几下又酸了。
原来扇久了这么酸，谢云疏扇了那么久，手不酸吗。
他把扇子放下，抬头看着谢云疏的脸，眉骨，鼻梁，那颗小痣。
他的目光在他嘴唇上停住了。
干裂的，起皮的，下唇有一道浅浅的口子，不知道什么时候弄的。
沈迟看了好一会儿，慢慢靠上去，嘴唇轻轻贴了上去。
贴了一下，停了一息，退开一点，又贴了一下。
谢云疏没有动，也没有回应。
沈迟的嘴唇蹭着那个干裂的口子，粗粝的，有点扎。
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