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沈迟是被光晃醒的。
窗户纸上白得发亮，他以为天亮了，爬起来一看，不对，平时不是这个光。
他推开门，愣住了。
全是白的。
地上、枣树上、墙头上，全是白的。
不是脏白，是那种干干净净的白。
雪还在下，细细密密的，落下来没声音。
沈迟站在门槛上看了好一会儿，伸出手去接。
一朵雪花落在他手心里，他看着它慢慢化成水，凉丝丝的。
“下雪了。”
他小声说。
没人应他。
谢云疏的床已经空了，被子叠好了。
沈迟在院子里踩了一脚，咯吱一声。
又踩一脚，咯吱。
他低头看自己的脚印，觉得好玩，又多踩了几脚，踩出一串歪歪扭扭的印子。
谢云疏从外面回来的时候，沈迟正蹲在院子里用手指头在雪地上画画。
他也不画什么，就是画道道，画了划掉，划了再画。
“你起来了。”
谢云疏把围巾往上拉了拉，那条白的，末尾有一朵歪歪扭扭的桃花，沈迟绣的。
沈迟抬起头，眼睛亮了一下。
“你看这个雪！
我第一次见！”
他站起来，拍了拍膝盖上的雪，伸手去接雪花，“你看你看，落手上了，化成水了。”
谢云疏看了他一眼，又看了看他身上那件薄外衫。
“进屋穿衣裳。”
谢云疏说。
沈迟“哦”
了一声，没动，继续接雪花。
又接了两朵，才跑回屋，套上棉袄又跑出来。
棉袄是李爷爷给的，大了，袖子长出一截，他把袖子卷了两道，露出一截手腕。
谢云疏已经开始劈柴了。
斧头落下去，木柴往两边飞。
沈迟蹲在灶房门口看着，下巴搁在膝盖上，围巾把半张脸都包住了。
他没给自己绣花，不会绣，也不想绣。
他就想要条白的，光溜溜的，挺好。
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