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是秋文。
她的秋文。
不管他长了多高，考了多少分，做了多了不起的项目，能让她在床单上留下多大一片湿痕——他都是那个十九年前从她身体里被拽出来的、浑身是血哭声震天的婴儿。
这个事实不会因为任何事而改变。
但这不代表她对他的感情没有变化。
她可以骗自己说这只是母亲对儿子的纵容，就像六岁买玩具、十二岁多打游戏、十九岁喝她的奶一样。
但她在浴室的泡泡里被他吻到腿软的时候，她在走廊的墙壁上被他按着亲到喘不过气的时候，她骑在他脸上被他用舌尖推到高潮的时候——那些时刻，她不是母亲，他是一个男人。
她对那个男人的欲望是真实的，是具体的，是身体每一根神经都承认的。
她不能在天亮之后就假装那些时刻没有存在过，假装那些喘息和呜咽和喷涌而出的液体都是母子关系里的某种“正常行为”
。
它们不正常。
她知道。
但那种“不正常”
带来的不是羞耻，而是一种奇异的、只有他们两个人才能品尝到的甜蜜。
就像他说的——是糖。
藏在舌头下面，谁都不给看，但每一秒都能尝到它的味道。
她需要给这颗糖定义一个保质期吗？她不知道。
她只知道，到目前为止，这颗糖还是甜的。
只要它还是甜的，她就不会把它吐出来。
傍晚的时候，她给秋文发了消息：“想吃酸菜鱼。
要很多酸菜，少放辣椒。
米饭多蒸一点。”
秋文秒回：“好。”
一个“好”
字，没有多余的表情包，没有多余的标点符号，但她能想象他在实验室里看到消息时嘴角那个往上翘了不到一毫米的弧度。
她锁了屏幕，把手机放在茶几上，靠在沙发里看着窗外。
雨早就停了，傍晚的天光是一种温润的、介于橘色和粉色之间的暖色调，照在对面楼的玻璃幕墙上，反射出一片温柔的光。
她闭上眼，闻到了空气里残留的雨后泥土的味道，还有阳台上那盆绿萝散发出的淡淡植物清香。
这一刻，一切都刚刚好。
那些暧昧的情愫如同六月的梅子酒，在时间的窖藏中慢慢发酵，甜中带酸，余味悠长。
他知道，她也知道。
他知道她知道，她也知道他知道她知道。
但他们都不急于揭开这个秘密，因为有些关系，正因为悬而未决，才有无限可能。
答案不在今晚的风里，但风已经吹起来了。
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