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松手的时候伊万的脸垂了下去。
“周五之前。
十二万卢布。
少一分，你知道。”
门在身后关上。
伊万还跪在地上，没动。
玛丽娜站在门口，没有走过去扶他，也没有说话。
她穿过客厅，进了父母的小房间。
母亲安娜靠在一堆枕头上。
床头柜上放着半杯水和一瓶开了封的药。
药瓶上印着中文，是去年托一个在中国做生意的邻居带回来的。
正版的买不起，这是仿制的，药效差一些，但能扛住。
肺病，医生说的是慢性阻塞性肺疾病。
她查了中文翻译，在每个字下面标了拼音。
“回来了？”
安娜的声音很轻，每个字之间都要停一下，像在计算肺里的空气什么时候会用完。
玛丽娜在床边坐下。
安娜的手从被子里伸出来，握住她的手腕。
手指冰凉，指关节因为长期缺氧而发紫。
玛丽娜把自己的手心覆在母亲的手背上，没有用力，怕把母亲握疼了。
窗外，风撞在玻璃上。
门被敲了三下。
刚才那两个人不会敲门，来的是别人。
门外站着谢尔盖·安德烈耶维奇，父亲认识了几十年的老朋友。
他穿着一件旧军大衣，上面的苏联臂章还在，线脱了半截。
年近六十，脸上的皮肤像被折叠过又摊开的旧报纸。
“玛丽娜！
好久不见。”
他的笑容跟以前不一样。
她说不出哪里不一样，但后颈有一条肌肉紧了。
谢尔盖进屋后看到伊万瘫在沙发上，表情没有变化。
他早就知道发生了什么。
他坐在伊万边上，从口袋里掏出一瓶伏特加，拧开，放在茶几上。
伊万伸手去拿。
谢尔盖把酒瓶挪开了。
“伊万。
你要死了。”
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