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它疼到他记住它，疼到他忘不掉，疼到他以后每次看到那道疤，都会想起这个夜晚。
这个他在异国他乡、一个人处理伤口、一个人贴创可贴、一个人把旧创可贴从垃圾桶里捡出来、放在桌上、看着它、不知道自己为什么舍不得扔掉的夜晚。
他躺在床上，闭上眼睛。
他在心里说：“卿卿，晚安。”
没有人听到，只有他自己听到。
他在自己的心里，把那两个字反反复复地念，念到声音沙哑，念到嘴唇干裂，念到忘了自己在哪里。
他在那个声音里，慢慢地睡着了。
窗外的月亮很亮，和他离开的那个城市一样亮。
他透过窗帘的缝隙看着那瓣月亮，嘴角弯了一下。
很小很小，小到如果不是月光刚好照在那个位置，根本看不出来。
那是他在这个陌生的国家、陌生的城市、陌生的房间里，又一次在醒着的时候笑。
不是因为他开心，是因为他在心里叫了那个名字——“卿卿”
。
叫了，就好像他还在。
在他的心里，在他的梦里，在他伸手就能够到的、不远不近的地方。
他在那里。
他没有走。
接下来的几天，他戴着橡胶手套洗碗。
手套很大，不好抓，但他习惯了。
他的手在水里泡着，隔着手套，感觉不到温度。
他不知道自己手上的伤口好了没有，他只知道它不疼了。
不疼了，就是好了。
他把创可贴撕掉，看了看。
伤口已经结痂了，一道细细的、暗红色的痂，像一条小小的蜈蚣，趴在他的指腹上。
他用拇指摸了摸那道痂，硬硬的，有点扎手。
他把手放下，继续洗碗。
那天晚上，他下班回来，洗完澡，躺在床上。
手机亮了，顾思卿发来一条消息：“手好了吗？”
他看着这行字，愣了一下。
他没有告诉他手伤了，他什么都知道。
他知道他手伤了，知道他在洗碗，知道他在骗他。
他什么都知道，但他不说。
他等着他自己说。
他不会说，他只会咽。
他把“你怎么知道”
咽回去，把“我没事”
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