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叶翼柯的公寓在城东那栋老居民楼的顶层。
没有电梯，楼梯间的声控灯坏了两层，上下只能借着楼道窗户里漏进来的路灯光摸黑走。
墙上贴满了各种开锁、疏通下水道的小广告，一层摞一层，被潮气浸得边角卷起来。
陶叶跟在他身后往上走，手扶着楼梯扶手上已经包了浆的木头，脚下的水泥台阶被无数双脚磨出了光滑的凹痕。
叶翼柯走在前面，步伐不快，但每一步都很稳。
他没有回头看她，也没有说话。
从地下街入口走到这里的二十分钟里，他们说了不超过三句话——“冷吗”
“还好”
“快到了”
。
他把黑色外套的拉链拉到最上面，领口竖起来挡住灌进脖子的冷风，两只手插在口袋里。
陶叶走在他身后半步的距离，看着他的背影在路灯光和楼道光之间忽明忽暗。
她发现他走路的时候背挺得很直，不像金吉那样大摇大摆地晃着走，也不像大刘他们勾肩搭背地横着走。
他走路的样子很安静，像一把收在刀鞘里的刃。
五楼。
叶翼柯在门口停下，从口袋里掏出钥匙。
门锁有点涩，他拧了两次才拧开，然后用肩膀顶了一下门框，门开了。
他侧身让陶叶先进去，自己跟在后面，随手按下了玄关的灯开关——一个光秃秃的灯泡亮起来，照着门口堆着的几双球鞋和一个歪倒在地上的快递纸箱。
“不用换鞋。”
他说，然后弯腰把那几双球鞋往墙边踢了踢，给她腾出一条路。
陶叶站在玄关，把公寓扫了一遍。
她上次来这里是去年秋天，那时候这里虽然不算整洁，但至少是个正常住人的地方——茶几上摆着乐谱和几本吉他杂志，沙发上搭着一件叠过的毛毯，厨房水槽里最多泡着两三个碗。
现在不一样了。
客厅不大，二十平米左右。
茶几上散着几个空啤酒罐，罐口朝下扣在玻璃台面上，底下压着一圈干涸的水渍。
旁边是一个装满烟头的烟灰缸，烟灰溢出来洒在茶几上，和几片拆开的烟盒锡纸混在一起。
几张写着潦草字迹的五线谱散落在地板上，有些被踩上了模糊的鞋印，有些被啤酒罐底的水渍洇湿了，墨水晕开成一片模糊的蓝。
窗台上放着一盆已经枯死的绿萝，叶子干得发黄卷边，花盆里的土干裂得能插进一根手指。
窗帘是拉着的，但只拉了一半，另一半从窗帘杆上脱了一个挂钩，斜斜地垂下来。
唯一算得上整洁的是电视柜旁边的那个角落——吉他架是空的，琴盒立在墙边，上面没落多少灰，和周围满是烟灰的环境格格不入。
厨房水槽里堆着没洗的外卖盒，泡沫的，塑料的，有一个里面还残留着半碗已经凝固的红油。
冰箱门上贴着一张外卖单和一张便利贴，便利贴上是叶翼柯母亲的笔迹：“翼柯，菜在冰箱里，记得热了吃。
少抽点烟。
妈妈。”
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