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“张述桐同学，为什么我一回来就看到你在……”
那道声音顿了一下，显然是不知道该怎么描述他的行为。
张述桐低头看了看手里的学生奶，又塞回兜里：
“你今天干什么去了？”
走进图书馆...
风又起了。
这一次，不是凛冽的寒风，也不是暴雪前的呼啸，而是温柔得像婴儿呼吸般的微风。
桃树的花瓣随风轻轻扬起，在空中盘旋片刻，又缓缓落下，仿佛在跳一支无声的舞。
小芽手中的铅笔停了下来，她仰头望着那片被花瓣染成粉红的天空，忽然笑了。
“林昭哥哥，”
她轻声说，“你有没有听过一种声音？就是世界刚醒来时的那种??很轻，像是谁在远处敲玻璃杯。”
林昭睁开眼，侧耳倾听。
他听见了风、鸟鸣、远处孩子们追逐的笑声，还有小禾在厨房里切菜的声音。
但他知道小芽说的不是这些。
“我听不见。”
他说。
“我能。”
小芽低头继续画图，笔尖沙沙作响，“每次花开的时候，它就来了。
一开始只是嗡的一声，后来……变成了旋律。
像妈妈以前哼过的歌，但又不完全一样。”
林昭没有追问。
他知道，从她归来那一刻起，她的感知就不再局限于人类五感所能捕捉的范围。
她是桥梁，是通道，是千万记忆交汇后诞生的回音。
她听见的，或许是时间本身在低语。
纸上的地图越画越长，线条延伸出小镇边界，穿过山谷，跨过河流，甚至绕着海岸线蜿蜒而去。
她在某些地方点了点，像是标记站点。
“这里是‘记忆驿站’，”
她解释道，“人们可以把想记住的事写下来，种进地里。
种子会吸收文字，开出带字的花。
等花开谢了，那些话就会飞到别人梦里。”
林昭看着那稚嫩却坚定的笔触，忽然问：“为什么非得是梦？”
“因为清醒的人总忙着忘记。”
她抬眼看他，“而睡着的时候，心才敢说实话。”
他沉默良久，最终只是点了点头。
那天傍晚，第一颗种子落地。
是在镇小学后院的一角空地，由三个孩子亲手埋下。
他们分别写下一句话：一个写了“我永远不会忘记奶奶煮的红豆汤”
，另一个写的是“对不起，我不该把你最喜欢的蜡笔弄丢”
，第三个只画了一个笑脸，下面歪歪扭扭写着“我想你”
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