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一气呵成。
没有多余动作，没有花哨招式，精准得像是一台冰冷的机器。
演武台上，萧广宴僵成了雕塑。
颈侧的皮肤能清晰感觉到剑刃细密的纹路。
只要身后那人手腕轻轻一收，喉管就会被割断。
那不是恐惧。
是本能。
常年在战场上厮杀的人才懂的本能，身后那个人，是真的能杀了他。
不，不是“能”
。
是已经杀过了。
一滴冷汗从萧广宴额角滚落，砸在石板上。
身后传来孟砚之的声音，不急不缓，平静得像在翰林院点评文章“萧小将军，承让。”
这句话轻飘飘的，没半点炫耀，甚至带着客气。
可正是这种客气，比任何嘲讽都刺骨。
台下，鸦雀无声。
老赵下巴掉在地上。
周恒手里的水壶砸在脚背上都没知觉。
谁也不敢出声。
一个整日舞文弄墨的文官，用这种身法、这种剑术，在他们一群武将面前，干净利落地秒杀了最强的一个。
这……怎么可能？
孟砚之收剑，后退一步。
剑尖朝下，双手持剑，微微颔首。
点到即止，胜不骄人。
萧广宴手中的刀垂了下去，刀尖磕着石板，发出轻微的声响。
他胸膛剧烈起伏，眼里的狂怒渐渐冷却。
良久，台下才有人回过神。
周恒走上前，拍了拍萧广宴的肩膀。
“没事，”
他声音低沉，没了刚才的调侃，“别放心上。
输给孟侍读……不丢人。”
这话要是半个时辰前说，准得被打死。
可现在，没人笑。
老赵默默点头，其他人也是一脸赞同。
萧广宴缓缓抬头，看向对面那双平静如水的眼睛。
胸口堵了几天的气，像被戳破的气球，一下子泄了。
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