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榭瑾想替他暖一暖。
他把那只手握进掌心里，拢得很紧，指腹贴上去，摩挲着那些凸起的骨节。
可他自己的手也是凉的。
厉鬼的身子，没有温度。
两百年的鬼火烧下来，把他最后一点活人气也烧干净了。
他便只能握着那只手，握得再紧些，紧到骨节抵着骨节，紧到他自己都分不清掌心里那股凉意究竟是谁的。
“谁。”
他听见自己的声音。
那嗓音像被砂石碾过，从喉咙里刮出来，粗粝得几乎不像是人发出来的。
“是谁做的。”
良岑没有答。
他只是看着他。
那目光从榭瑾的眉骨描摹到鼻梁，从鼻梁描摹到唇角，一点一点地挪，仔仔细细，像是要把这两百年里错过的每一眼都补回来，记牢了，带到下一世去。
“你瘦了。”
他说。
这三个字落下来，轻飘飘的，像一片叶子落在水上。
榭瑾猛地把他拥进怀里。
他抱得那样紧，紧到骨头都在响。
怀里那副身子轻得像一捧干草，两百年，那些丰腴的、温热的、带着花香的血肉全被耗尽了，只剩一副骨架外面裹着一层薄薄的皮，硌得他胸口生疼。
可他不管。
他把脸埋进良岑干枯的发间，深深吸了一口气。
发丝里没有从前那种蓝桉花的清甜了，只剩尘土和旧木头的气味，还有一丝若有若无的、溃烂的甜腥。
他的肩膀开始发抖。
他不知道自己是什么时候开始流血的。
也许是看见良岑的第一眼，那道暗室的门推开，月光照见榻上一团蜷缩的影子，他的脑子便嗡地一声，有什么东西从最深处裂开了。
也许是那声惨叫之后，他听见自己的声音从喉咙里撞出来，撞在墙上，撞碎了，落了一地的血。
也许是此刻。
当他抱着这具枯瘦的身体，感觉到那只手还在他背上轻轻搭着，胸腔里便有什么东西炸开来——
血从他皮肤底下渗出来了。
先是从肩膀。
一片暗红洇开，像是被什么无形的东西从衣料底下往外挤，一点一点，浸透了红衣的料子。
然后是胸口，是手臂，是颈侧。
那些血不是淌的，是涌的。
从他每一寸皮肤的缝隙里、从他两百年前还是活物时留下的所有毛孔里，一股一股地往外冒。
滚烫的。
红得几乎要烧起来。
像是要把这两百年积攒的所有东西——所有压下去的、吞进去的、烂在骨头里的东西——一口气全还给地母。
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