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很轻，赤脚踩在地板上的声音。
沈听雨停在画室门口，没有进来。
“江未。”
她的声音沙哑。
江未没有回头。
她看着窗外的上海夜景——万家灯火，每一盏都是一个家庭，一个故事，一个与她和沈听雨无关的、完整的世界。
“你问的三个问题，”
沈听雨慢慢说，“我答不上来。”
月光在地板上移动，照亮墙角整齐排列的画具。
那些画笔、颜料、调色板，都保持着随时可以使用的状态，像在等待一场永不会开始的创作。
“但我可以告诉你，我这十年是怎么过的。”
沈听雨走进画室，在江未身后两米处停下。
她开始说。
说纽约冬天的大雪，说画廊里虚伪的寒暄，说深夜对着电脑屏幕看上海天气预报，看见“有雨”
两个字时手腕的幻痛。
说她手机里那个叫“J.W的天气报告”
的文件夹，里面记录着江未的每一次展览、每一次就诊、每一次出现在公开场合的影像。
“我也生病了，江未。”
沈听雨的声音在颤抖，“不是身体上的病，是……认知上的病。
我无法接受你已经不是我记忆中的样子，也无法接受我已经不是你记忆中的样子。
所以我收集你的碎片，试图拼凑出一个‘还在等我’的江未。”
她顿了顿：“但今晚我看见的，是真实的你。
一个被我的离开彻底改变了的你。
一个……恨我的你。”
“我不恨你。”
江未终于开口，声音平静。
沈听雨愣住。
“恨需要能量，”
江未说，依然看着窗外，“而我的能量，在这十年里已经耗尽了。
耗在了记录疼痛上，耗在了对抗身体的反叛上，耗在了……等你这件事本身。”
她转过头，月光照在她半边脸上，另外半边隐在阴影里。
“沈听雨，我们之间最大的问题，不是你离开了十年。”
“而是我们都在用这十年，把对方活成了某种符号。”
“你是‘离开的光’，我是‘等待的影’。”
“但光和影都是抽象的。
真实的人……是会疼的。”
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