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，江未画了一扇渐渐关闭的门。
·2020年，疫情爆发，她被困纽约，江未画了两个戴着口罩的背影，中间隔着整个太平洋。
·2022年，她策展的展览开幕，江未画了一幅自画像——画中的自己在鼓掌，但脸上没有表情。
每一幅画都是一道伤口。
每一道伤口都记录着她的离开，她的成功，她的新生活。
而江未在这边，用画笔把这些伤口一一描摹、存档、展览。
翻到最后一页。
2024年4月，本月。
画的是昨晚。
走廊里，两个空酒罐并排放在地板上。
画面视角是从上往下，像有人靠在墙边低头看。
光影处理得很好，罐子上的反光，地板的纹理，甚至空气里未散的酒气都仿佛能闻到。
画面右下角有一行小字：“共同疼痛。
第174号展品。
收藏者：江未、沈听雨。”
沈听雨的眼泪终于掉下来，滴在画纸上，晕开一小片湿润。
“江未，”
她哽咽，“这十年……你就这样过？”
“嗯。”
江未看着那些画，表情平静，“画画是我唯一会做的事。
所以就用画画，来记录不会画画就无法承受的事。”
她顿了顿，补充道：“医生说的，这叫艺术治疗。”
沈听雨摇头。
这不是治疗，这是凌迟——用最擅长的方式，一刀刀割开自己的伤口，然后仔细描摹每一道裂痕的走向。
“为什么要给我看？”
她问。
江未沉默了很久。
久到窗外的天色从明亮变成昏黄，房间里光线渐暗，画纸上的线条渐渐模糊。
“因为，”
她终于开口，声音轻得像叹息，“如果我们要重新开始……你需要知道我经历了什么。
不是听我说，是看。”
她转头看着沈听雨，琥珀色的眼睛里映着暮色，像两盏将熄的灯。
“语言会撒谎。
记忆会美化。
但画不会。”
“画里的每一笔颤抖，每一处涂抹，每一道用力过猛划破纸的痕迹……都是真的。”
“沈听雨，这就是我的十年。
三百六十五页疼痛，没有一页是假的。”
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