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江未开始画。
铅笔在纸上沙沙作响，线条从模糊到清晰。
她先画轮廓，再画细节，最后画眼睛。
画到眼睛时，她的手开始抖——不是因为累，是因为情绪。
沈听雨看见了。
她看见江未的笔尖在颤抖，看见她的呼吸变得急促，看见她左手腕上的蓝色创可贴边缘，因为用力而微微翘起。
“江未。”
她轻声唤她。
江未没抬头，但笔停下了。
“如果难受，可以不画。”
沈听雨说。
江未摇头，深呼吸，然后继续。
这次她的手稳了一些，但沈听雨看见，有一颗眼泪掉下来，落在画纸上，晕开一小片灰。
她画完了。
画纸上的沈听雨，眼神疲惫而孤独，像被困在繁华都市里的流浪者。
虽然只是铅笔素描，但那种疲惫感几乎要破纸而出。
江未放下笔，盯着画看了很久。
然后她轻声说：
“原来你这十年……也不好过。”
沈听雨的眼泪涌上来。
她点头，说不出话。
江未转过身，看着她。
晨光里，她的眼睛红肿，但眼神清澈。
“沈听雨，”
她说，“我们都以为对方过得很好。
我以为你在纽约风生水起，你以为我在上海……至少还活着。”
她顿了顿，声音哽咽：“但其实，我们都只是在……忍受。”
沈听雨再也忍不住。
她伸出手，这次没有犹豫，轻轻握住江未的手——那只握着铅笔、沾满炭灰的手。
江未的手很凉，在颤抖。
但她没有抽走。
“以后，”
沈听雨说，眼泪滑下来，“我们不用再忍受了。
好不好？”
江未看着她，看了很久。
然后她轻轻点头，很轻很轻地，回握了她的手。
晨光在画室里流淌，照亮空气中飞舞的灰尘，照亮画架上那些照片，照亮两只终于握在一起的手。
十年了。
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