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。
但此刻的工作室安静得像墓穴。
满地都是画稿——不是完成的作品，而是无数张被揉皱、撕碎、画到一半就放弃的草图。
颜料溅得到处都是，画具散乱一地，空气中弥漫着松节油和焦虑混合的气味。
许应灼坐在地板中央，头发乱糟糟的，眼睛下有浓重的黑眼圈。
他手里拿着一支炭笔，对着空白的画布，已经保持这个姿势半小时了。
画布上什么也没有。
沈遂推门进来时，看到的就是这幅景象。
他的心脏猛地一沉——许应灼这种状态，他只在三年前见过一次。
那时许应灼的毕业作品被导师否定，说他“只有技巧没有灵魂”
，他把自己关在工作室里七天，最后是沈遂硬把他拖出来，喂了粥，按在床上睡了两天。
那次之后，许应灼花了半年时间才慢慢恢复创作状态。
而这一次……似乎更严重。
“阿灼。”
沈遂轻声叫他。
许应灼没反应，眼睛依然盯着空白的画布，像在透过它看什么别的东西。
沈遂走过去，在他身边坐下，没有碰他，只是安静地陪着。
他知道，这种时候，言语是苍白的，触碰可能反而会惊扰那个被困在自我世界里的人。
时间一分一秒地过去。
窗外的天色从灰白变成暗蓝，城市的灯光一盏盏亮起，从工作室高高的窗户看出去，像一片倒悬的星河。
许应灼终于动了。
他抬起手，炭笔在画布上落下第一笔——不是线条，是一个重重的、黑色的点。
然后又一个，又一个。
点连成线，线织成网，网覆盖了整个画布。
黑色，全是黑色，浓稠的、压抑的、仿佛要吞噬一切光的黑色。
画到一半时，他的手开始抖。
炭笔掉在地上，骨碌碌滚远。
“我画不出来了。”
许应灼的声音沙哑得像砂纸摩擦，“沈遂，我画不出来了。”
沈遂握住他的手，那只总是温暖有力的手，此刻冰凉且颤抖。
“没事，”
沈遂说，“画不出来就休息，不着急。”
“不是休息的问题。”
许应灼转过头，眼睛通红，“是我……我看不到颜色了。”
沈遂愣住了。
“从旅行回来那天开始。”
许应灼的声音很轻，像在陈述一个与自己无关的事实，“世界在我眼里变成了黑白的。
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