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话音落定，黄乐荣心底最后的犹豫彻底消散。
他缓缓起身，赤脚踩在微凉的木质地板上，几步走到玄关矮柜前，伸手拎起那只陪他辗转整日的帆布包。
指尖探入包的最深处，小心翼翼抽出那张折叠得方方正正、承载着八年秘事的旧报纸，纸页单薄泛黄，触手干涩脆弱，像一段被刻意尘封、一碰即碎的过往。
他转身走回落地灯暖融融的光圈里，沉默地将报纸递到陈炳林面前。
整间客厅只亮着一盏落地灯，暖黄光线温柔倾泻，筛落细碎光影，将夜色的沉冷尽数隔绝在外。
可柔和的灯光落在陈旧的新闻纸上，反而衬得黑白版面的文字愈发斑驳刺眼，每一个字符都带着陈年的钝刺。
陈炳林抬手接过，指尖触到纸页的瞬间，指腹几不可察地僵了一下。
他垂眸，缓缓展开叠起的报纸。
视线扫过头条标题、扫过那帧定格八年前的合影时，黄乐荣清晰地看见——他漆黑的瞳孔骤然紧缩，眼底瞬间褪去所有温柔暖意，下颌线猛地绷紧，侧脸轮廓冷硬凌厉，周身松弛的气场刹那间降至冰点。
没有震惊失态的慌乱，只有一种沉淀多年、骤然被掀开旧伤的沉郁与冷寂。
房间里静得离谱。
窗外巷陌幽深，晚风簌簌穿过花枝，远处街头偶尔掠过摩托车疾驰的轰鸣，细碎声响格外清晰，衬得屋内的沉默愈发厚重压抑。
良久。
陈炳林指尖轻轻抚平褶皱的纸页，动作极轻，像是对待一段不堪回首、却又刻骨铭心的过往。
他将平整的报纸轻放在两人之间的竹席上，抬眸时声线异常平静，平静得近乎冰冷：“谁寄来的？”
“不清楚。”
黄乐荣定定看着他，不曾移开视线，坦诚道出所有细节，“快递单只有曼谷模糊的片区地址，没有署名、没有联系方式，完全查不到寄件人。”
他顿了顿，终于问出盘旋多日的核心疑问，目光落在报纸合影里那个站在陈炳林身侧、眉眼温和的陌生男人身上：“照片上这个人……就是普拉斯特，对吗？”
陈炳林缓缓点头，应声很轻。
他重新拿起报纸，指尖温柔又滞涩地抚过那张青涩的合影。
照片里的少年眉眼明亮张扬，意气风发，毫无防备地搭着身旁学长的肩膀，眼底是纯粹的热爱与坦荡，全然没有后来的沉稳、隐忍与防备。
“八年前的事了。”
他轻声开口，语气像在诉说一场久远的旁人往事，听不出剧烈情绪，却藏着沉淀多年的疲惫：“曼谷艺术学院的年度毕业大展，是我们那一届最重要的赛事。
我和他，都是年度优秀毕业生的核心候选。”
他抬手指向照片背景里那幅占据大半版面的画作，眼底掠过一丝极淡的怀念：“这幅画，是我熬了整整三个月，通宵打磨、反复推翻重构的毕业创作，名字叫《涌》。”
黄乐荣俯身凑近，认真凝视着那张黑白印刷的画作。
哪怕隔着陈旧模糊的纸质印刷，隔着八年的岁月尘埃，依旧能扑面而来一股汹涌磅礴的生命力。
扭曲交错的凌厉线条如同翻涌的浪潮，层层叠叠、冲破边界，明暗光影极致碰撞、张力拉满。
那是极其浓烈、肆意张扬的创作风格，是独属于少年人无所畏惧的赤诚与野心。
有他熟悉的、属于陈炳林的创作内核，却又截然不同——更粗粝、更原始、更不顾一切，没有如今极致精密的结构控制与克制美感，是未经世俗打磨、纯粹滚烫的艺术本能。
“然后呢？”
黄乐荣轻声追问，语气沉稳，带着无声的安抚。
“开展前一周。”
陈炳林语速平缓，字句清晰，缓缓剖开结痂的旧伤，“普拉斯特正式向学院评审委员会举报，公开指控我的核心创作《涌》，抄袭了他半年前的一幅未公开手稿作品。”
“他准备得极其充分。”
他唇角勾起一抹凉薄的自嘲，“上交了完整的手绘草图、分段过程照片、色彩搭配初稿，甚至连几处小众色块的叠加逻辑、线条转折习惯，都和我的作品高度重合。
证据链完整闭环，看起来铁证如山，所有人都默认是我越界抄袭。”
黄乐荣眉心骤然紧蹙，心口发闷：“你真的抄了？”
这句询问坦荡直白，没有丝毫猜忌，只是想要一个确凿的答案。
陈炳林抬眸望他，眼底翻涌着复杂情绪，有无奈、有寒凉、有疲惫，唯独没有心虚：“你觉得呢？”
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