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毛毛虫不知道蝴蝶是怎样的。
它们只知道爬。
在叶子上，在枝条上，在彼此身上。
日复一日，年复一年，用同一套节奏啃食同一片叶子，用同一套姿态躲避同一群天敌。
它们挤在一起，毛茸茸的身体相互触碰，用那种触碰确认——你还活着，我也还活着，我们都还活着。
它们不知道活着是为了什么。
但它们知道，有一些同类会消失。
在某一个普通的清晨，在某一片普通的叶子背面，那些同类会吐出丝线，把自己裹起来，变成一个不动的、沉默的、仿佛死去的东西。
然后，很久很久以后——
会有蝴蝶飞出来。
毛毛虫们看不懂蝴蝶。
那东西有翅膀，会飞，不吃叶子，不在叶子上爬。
那东西身上有颜色，亮得刺眼，仿佛在嘲笑它们灰扑扑的毛。
那东西从不在它们身边停留，只是从高处掠过，偶尔落下，偶尔飞走，偶尔被人类抓住。
毛毛虫们不懂蝴蝶。
但它们嫉妒。
凭什么。
凭什么它们这样难看，凭什么蝴蝶有美丽的翅膀。
它们看不见蝴蝶的痛苦。
看不见破茧时撕裂的身体，看不见翅膀展开时的血与汁液，看不见那双眼睛里——如果蝴蝶有眼睛的话——那种仿佛丢失了什么又永远找不回来的茫然。
它们只看见翅膀。
于是有一天，毛毛虫们拔掉了蝴蝶的翅膀。
那蝴蝶从空中坠落，落在地上，落在它们中间。
它再也没有飞起来。
它的身体还在动，还在爬，用那几双曾经飞过天空的脚，在泥土上留下歪歪扭扭的痕迹。
毛毛虫们看着它。
现在，它和它们一样了。
不，不一样。
它更丑了。
因为它曾经有过翅膀，而现在没有了。
那光秃秃的身体上，还留着翅膀断裂的伤口，渗出透明的汁液，引来蚂蚁。
恶心。
毛毛虫们说。
真恶心。
它们叫它蛆。
有一只毛毛虫没有参与那场拔掉翅膀的狂欢。
它在角落里看着。
看着同类们如何兴奋地扑向那只蝴蝶，如何用它们毛茸茸的身体压住那颤抖的翅膀，如何将那绚烂的颜色从蝴蝶身上撕扯下来。
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