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她轻声喊你，声音和你记忆里一模一样，“你来了。”
你张了张嘴，发不出声音。
母亲朝你走过来。
走得很慢，像是怕吓着你似的。
走到你面前，停下来，伸出手，轻轻摸了摸你的脸。
“瘦了。”
她说，眼眶红了，“在外面吃了很多苦吧。”
那只手是温的。
热的。
是真的。
“没事了。”
母亲把你搂进怀里，像小时候那样，“回来就好。
回来就好。”
你闻到了她身上的味道。
那种你以为自己早就忘记了的、只属于母亲的味道。
你感觉到她的手在你背上轻轻拍着，一下，一下，像小时候哄你睡觉那样。
“娘……”
你的声音堵在喉咙里，好不容易挤出来，“我好想你。”
“我知道。”
母亲的声音在你耳边，那么近，那么暖，“我都知道。
你受的那些苦，你吃的那些亏，你一个人扛的那些东西——我都知道。”
你闭上眼睛，眼泪顺着脸颊滑下来。
“以后不用一个人扛了。”
母亲说，“娘在这里。
陪着你。
再也不走了。”
你想说，她是假的。
你知道她是假的。
可那只手那么暖，那个声音那么真，那个拥抱那么用力——你开不了口。
你只想停在这里。
停在这一刻。
停在这个拥抱里。
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然后你看见了唐门。
那座被无数人仰望过的圣地，就矗立在你面前。
不是废墟，不是遗址，是真正的、完整的、辉煌的唐门。
门楼上，那块匾额在阳光下闪闪发光。
门内，弟子们来来往往，脸上带着属于强者的从容。
暗器在飞，机关在转，那些失传了千百年的技艺，全都在这里重现。
有人从门里走出来。
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