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他重新发动汽车，调转车头，再次驶向那条破败的小巷。
这一次，不是为了偷窥，不是为了挖掘“真相”
，而是为了一个答案，一个他必须亲自去寻求的答案。
巷口依旧安静，夕阳的余晖将斑驳的墙壁涂抹成一片暖金色。
林晓阳停好车，站在那扇熟悉的、油漆剥落的木门前，心脏不受控制地加速跳动。
他深吸一口气，抬手，指节轻轻叩响了门板。
笃，笃笃。
声音在寂静的巷子里显得格外清晰。
门内传来一阵窸窣的声响，接着是缓慢而略显拖沓的脚步声。
门“吱呀”
一声，开了一条缝。
老人佝偻的身影出现在门后，依旧是那件洗得发白的旧外套。
他浑浊的眼睛透过门缝看向林晓阳，带着一丝疑惑和不易察觉的警惕。
“你……找谁？”
老人的声音有些沙哑，带着刚咳嗽过的痕迹。
林晓阳喉结滚动了一下，努力让自己的声音听起来平稳：“您好，陈老师……我，我是林晓阳，一个记者。”
他顿了顿，看到老人眉头微不可察地蹙起，连忙补充道，“我……我之前来过这里，在窗外……偷看了您写信。”
他艰难地说出“偷看”
两个字，脸上瞬间涌起一阵燥热。
他垂下眼，不敢直视老人的目光，声音低了下去：“对不起，陈老师。
我……我看到了那些信，您的回信……我……我不知道该怎么说，但我必须向您道歉，也为我的行为道歉。”
空气仿佛凝固了几秒。
林晓阳能听到自己擂鼓般的心跳声。
他等待着预料中的愤怒、斥责，或者冰冷的关门声。
然而，预想中的风暴并未降临。
老人沉默了片刻，那目光似乎穿透了林晓阳的窘迫，落在他更深的地方。
最终，老人只是轻轻叹了口气，那叹息里带着一种看透世事的疲惫，却并无多少责备。
“进来吧。”
老人侧过身，让开了门。
屋内比林晓阳在窗外窥视时感觉更加拥挤，也更加震撼。
信纸的海洋几乎淹没了所有可用的平面，空气中弥漫着旧纸张特有的、带着尘埃和时光气息的味道。
唯一的光源还是桌角那盏白炽灯，在昏黄的光晕下，一切都显得朦胧而沉重。
老人走到桌边，小心地挪开几叠信件，腾出两把旧木椅。
“坐吧。”
他指了指其中一把。
林晓阳局促地坐下，目光不由自主地扫过桌面上摊开的信件和旁边写了一半的回信。
蓝色的圆珠笔静静地躺在信纸旁。
“您……您怎么知道是我？”
林晓阳忍不住问，声音有些发紧。
老人拿起桌上一个搪瓷杯，喝了一口水，润了润喉咙，才缓缓开口，声音依旧沙哑：“这几天，总觉得窗外有人。
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