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他麻木地收拾着所剩无几的行李，昂贵的定制西装皱巴巴地塞进行李箱，和廉价泡面挤在一起，成为他生活崩塌的讽刺注脚。
房产中介的电话打来时，他正对着镜子刮胡子，镜中那张苍白浮肿、眼底布满血丝的脸让他自己都感到陌生。
电话那头报出的地址让他握着剃须刀的手猛地一顿。
“老城区，梧桐巷，17号？顶楼？”
“对，顶楼阁楼间，便宜，就是条件差点，有点漏雨，但房东说马上修。”
中介的声音带着职业性的轻快，“今天就能看房，钥匙在楼下门卫林伯那儿。”
梧桐巷17号。
林伯。
林晓阳站在那栋爬满青苔的旧式筒子楼下，抬头望向顶楼。
那是一个突兀加建出来的小阁楼，窗户很小，像一只疲惫的眼睛嵌在斑驳的墙皮里。
楼下信箱旁，那个佝偻的蓝色身影正拿着小铲子，一点点刮掉信箱上干涸的污渍，动作专注得仿佛在修复一件艺术品。
“林伯？”
林晓阳迟疑地开口。
老人闻声转过头，看到是他，脸上没什么特别的表情，只是微微点了点头，算是打过招呼。
他从那件洗得发白的工装口袋里摸索出一串钥匙，动作因为关节的粗大变形而显得有些笨拙。
他挑出一把铜色的小钥匙，递了过来，布满老茧的手指在钥匙上留下清晰的纹路。
“顶楼，右边。”
老人沙哑的声音简短地指明方向。
阁楼比林晓阳想象的还要局促。
倾斜的屋顶压得很低，他必须微微低头才能避免撞上横梁。
墙壁是粗糙的水泥，没有粉刷，墙角能看到细微的裂缝。
空气里弥漫着一股旧木头、灰尘和淡淡霉味混合的气息。
唯一的家具是一张吱呀作响的单人床，一张掉了漆的旧书桌，一把椅子。
窗户正对着巷口那棵高大的梧桐树，繁茂的树冠几乎触手可及。
他放下行李，疲惫地坐在吱呀作响的椅子上。
窗外，夕阳的余晖给梧桐林镀上一层金边，巷子里传来孩童的嬉闹声和饭菜的香气。
一种前所未有的安静包裹着他，与广告公司里那种喧嚣的、充满竞争和压力的氛围截然不同。
他下意识地摸了摸口袋，那块已经凉透的白毛巾还在。
日子在一种近乎停滞的节奏中滑过。
林晓阳白天四处投简历，晚上回到这间简陋的阁楼。
林伯的生活规律得像钟表：天未亮时，楼下便传来极轻微的开门声和扫帚拖地的沙沙声；傍晚，他会提着一个旧布袋回来，里面装着简单的蔬菜；晚上，阁楼对面的小窗会亮起昏黄的灯光，很早就熄灭。
他们很少交谈，偶尔在狭窄陡峭的楼梯上相遇，也只是点头示意。
林晓阳注意到林伯上楼时动作迟缓，常常需要在中途扶着墙壁歇息片刻，呼吸带着不易察觉的沉重。
那间小屋的门总是虚掩着一条缝，似乎并不防备什么。
一个闷热的午后，林晓阳被一阵突如其来的穿堂风惊醒。
风是从虚掩的窗户灌进来的，吹得桌上的纸张哗哗作响。
他起身去关窗，目光无意间扫过对面林伯那扇同样被风吹开的房门。
门开得大了些，能看见屋内一角。
极其简陋。
一张床，一张桌子，一个旧衣柜。
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