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桌上放着一个搪瓷杯，杯沿磕掉了好几块瓷。
风还在往里灌，吹动了桌面上摊开的几张纸，其中一张打着旋飘落在地，正好滑到门边。
林晓阳犹豫了一下。
老人似乎不在家。
他走过去，想帮他把那张纸捡起来放回去。
就在他弯腰拾起那张纸的瞬间，上面的字迹像针一样刺入他的眼帘。
那是一份医院的诊断报告单。
姓名：林文山。
诊断结果那一栏，几个冰冷的印刷体汉字清晰得刺目：晚期肺癌。
日期是三个月前。
林晓阳的心脏猛地一缩，捏着纸的手指有些发颤。
他下意识地朝屋内又瞥了一眼。
桌面上，在那份诊断书旁边，还散落着几张薄薄的纸片。
最上面一张，抬头印着“希望小学”
的字样，下面是一行手写的数字和签名——那是一张汇款凭证的回执单，金额不大，但日期显示是上个月。
旁边还有几张类似的单据，来自不同的山区学校，时间跨度很长，纸张新旧不一。
他像被烫到一样，迅速将那张诊断书放回门内的地上，轻轻带上了林伯的房门。
回到自己屋里，他靠在门板上，心脏还在怦怦直跳。
那双布满老茧的手，那佝偻却沉稳的背影，那每天黎明准时响起的沙沙声……与“晚期肺癌”
四个字，还有那些来自遥远山区的捐款凭证，在他脑海里激烈地碰撞着，搅得他心神不宁。
第二天，林晓阳鬼使神差地去了那家医院。
他在肿瘤科的走廊外徘徊，隔着人群，远远地看到了那个熟悉的蓝色身影。
林伯独自坐在长椅上等待叫号，背佝偻得更厉害了，双手交叠放在膝盖上，安静地看着地面。
周围是嘈杂的人声、孩子的哭闹、推着仪器车匆匆走过的医护人员，只有他像一块沉默的礁石，隔绝在喧嚣之外。
林晓阳看着他被护士叫进去，又看着他拿着药袋出来，步履蹒跚地消失在医院门口的人流中。
他又去了社区办事处，装作无意地打听。
一个上了年纪的办事员推了推老花镜：“老林啊？那可是个老好人！
孤零零一个人，在这片扫了快三十年大街了。
以前街道办看他困难，想给他办低保，他死活不要，说自己有手有脚。
怪人一个，钱都攒着，也不知道图啥……”
办事员摇摇头，语气里带着不解和一丝怜悯。
林晓阳站在梧桐树下，抬头望着顶楼那扇小小的窗户。
夕阳的余晖映在玻璃上，一片暖红。
他想起那些捐款凭证上娟秀的字迹，想起医院长椅上那个沉默的背影，想起中介说的“有点漏雨”
。
一个住在漏雨阁楼、靠扫大街维生、连低保都拒绝的老人，却在生命的尽头，把微薄的积蓄源源不断地寄往那些他可能从未去过的深山。
夜幕低垂时，远处传来沉闷的雷声。
风开始变大，吹得梧桐树林哗哗作响。
很快，豆大的雨点噼里啪啦地砸了下来，敲打着窗户和屋顶。
雨越下越大，渐渐连成一片密集的雨幕。
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