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哗哗的水流声打破了清晨的寂静，也稍稍缓解了他内心的局促。
他接满水，又快步提回来，放在老周脚边。
“谢谢。”
老周的声音沙哑低沉，像砂纸摩擦过木头。
他放下扫帚，拿起一块洗得发灰的旧毛巾，浸入水桶，拧干，然后俯下身，开始仔细地擦拭那片他即将书写的水泥地。
他的动作很慢，每一个角落都擦拭得极其认真，仿佛在擦拭一件稀世珍宝。
林小满站在一旁，默默地看着。
他看着老周布满老茧和裂口的手指用力地拧着毛巾，看着水珠顺着他枯瘦的手腕滴落，看着他额头上渗出的细密汗珠在晨光中闪烁。
一种莫名的酸涩感涌上鼻尖。
他想起自己曾经脱口而出的嘲讽：“太阳一出来就没了，写这些有什么用？”
此刻，这句话像一根烧红的针，狠狠扎在他心上。
老周擦干净地面，直起身，微微喘了口气。
他拿起靠在墙边的扫帚，将帚头在清水里蘸了蘸，然后，像过去两千多个清晨一样，他弯下腰，屏住呼吸，手腕沉稳而有力地落下。
第一笔，横平。
第二笔，竖直。
第三笔，点……他的动作并不流畅，甚至带着一种笨拙的僵硬，每一笔都仿佛用尽了全身的力气。
林小满屏息凝神，目光紧紧追随着那沾水的帚尖。
这一次，他不再觉得可笑，不再觉得无聊。
他仿佛能透过那缓慢移动的帚毛，看到老人无数个日夜的笨拙练习，看到他对着报纸和废纸一遍遍描摹的执着，看到他七年来风雨无阻的坚守。
一个清晰、端正的“晴”
字，渐渐在地面上显现出来，水痕在阳光下反射着晶莹的光。
老周写完最后一笔，长长地、无声地吁了一口气。
他缓缓直起腰，动作有些艰难，手不自觉地扶了一下后腰。
然后，他抬起头，目光越过医院的大门，越过楼下稀疏的行人，精准地投向五楼那个熟悉的窗口。
他的眼神里没有悲伤，没有绝望，只有一种近乎虔诚的专注和期盼，仿佛要将今天的阳光，通过这无声的注视，传递到那个沉睡的灵魂身边。
林小满顺着他的目光望去，心脏像是被一只无形的手攥紧了。
他忽然明白了，那个写在冰冷地面上的字，不仅仅是信息，更是一种连接，一种跨越生与死、清醒与沉睡的桥梁。
它承载着一个父亲无法言说的千言万语。
从那天起，林小满的清晨多了一项“任务”
。
他不再漫无目的地在街头游荡，而是“恰好”
在那个时间点，“路过”
医院门口。
起初，他只是远远地看着，看着老周清扫、擦地、写字、凝望。
后来，他开始“顺手”
帮老周把沉重的空水桶提到水龙头边，或者在他写完字后，把湿漉漉的毛巾递过去。
老周的反应总是很平淡。
对于林小满的帮忙，他通常只是点点头，或者含糊地说声“谢谢”
，便又沉浸在自己的世界里。
他似乎并不在意这个突然出现的少年为何而来，也不探究他行为背后的动机。
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