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那不是烫，是一种持续用力之后的发麻感。
他盯着锅看了几秒，锅里的汤已经不像刚开始那样翻滚，慢慢沉下来，表面浮着一层淡淡的油光，像是被强行按住的情绪。
“先这样。”
他说。
语气很轻，但厨房里的人都听得出来，这不是结束，而是暂停。
帮厨松了口气，但又不敢完全松：“那这锅……”
“别动它。”
何雨柱打断，“让它自己冷一会儿。”
他说完转身就走。
娄小娥皱了一下眉：“你去哪？”
何雨柱没有停脚，只丢下一句：“回去。”
两个字很短，但很硬。
那人看着他背影，没有追，只是低声说了一句：“他现在不是在做菜，是在硬撑。”
娄小娥没接这句话，只是看着那锅汤，眼神有点复杂。
何雨柱走出厨房的时候，脚步明显比来时慢了一些。
不是累到走不动，是那种突然从高强度里抽离后的“空”
。
厨房的声音一下子被拉远了，他耳朵里还残留着锅声、翻勺声、催菜声，但都变得模糊。
他走到后门外的小巷，停了一下，手扶着墙。
胃里那点饿又冒出来了。
但这次不只是饿，还有一点轻微的反酸。
他皱了一下眉。
“真会挑时候。”
他低声说了一句，声音有点哑。
他本来想直接回住的地方，但走了几步又停住。
脑子里一直在回放那一锅汤——咸味出来的位置，火的变化，盐被提前“拉出”
的感觉。
他越想越烦。
不是烦锅，是烦自己那几次“加火”
和“压火”
。
那几次调整，他现在回头看，像是在把一条线反复剪断。
他站在巷口，沉默了一会儿，忽然抬脚往前走。
但走了没几步，他又停了。
他意识到一个问题——现在回去，他也睡不着。
脑子还在厨房里。
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