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斥候的马蹄声从远处传来，又向远处传去，在夜风中时隐时现，像是有人在黑暗中一遍又一遍地呼唤一个名字。
张鼎转过身，走下望楼。
明天还有仗要打。
不管孙原回不回来，仗都要打。
大纛在，军心就在。
许安站在那里，大纛就不会倒。
褚飞燕走进营帐的时候，帐帘在他身后落下来，把最后一丝光线关在了外面。
帐内点着几盏油灯，青铜的灯盏，三足的，灯盘浅浅的，盛着不知道是什么的油脂，烧出来的烟又黑又浓，熏得帐顶的毡布上结了一层厚厚的黑色油垢。
灯火在夜风灌进来的缝隙里摇晃着，把帐中几个人的影子拉得又长又扭曲，投在满是褶皱的帐布上，像一群从地底下爬出来的幽灵。
帐中坐着几个人。
张白骑坐在最靠帐口的位置，是他自己挑的——离帐口最近，万一有什么动静他能第一个冲出去。
他的白色战马没有牵回马厩，就拴在帐外的木桩上，马蹄不安地刨着泥地，他能听见那沉闷的声响，一轻一重，像一个人在心烦意乱时拿手指敲着桌案。
他的白甲上全是血，不全是敌人的，左肋那道伤口还在往外渗血，血珠从甲叶的缝隙间渗出来，顺着铁片的边缘往下淌，在灯火的映照下闪着暗红色的光。
他没有包扎，只是从袍子上撕下一块布塞在甲胄里面，用甲叶压住。
布条已经湿透了，血顺着衣摆往下滴，滴在他坐着的草席上，积了一小摊，黏糊糊的，像打翻了半碗粥。
杨奉坐在他对面，靠着一只装满了杂物的藤箱。
他的络腮胡子上糊了一层干透了的血，从下巴一直糊到耳根，像一顶奇怪的头套。
手上全是伤口，指甲缝里嵌着碎肉和骨渣子，怎么都抠不出来，他也不抠了，就那么摊着手掌放在膝盖上，看着那些已经凝固了的东西发呆。
他的腿在微微发抖，不是害怕，是累，累到肌肉不受控制地抽搐。
他从中午就没有坐下来过，现在是第一次，屁股一碰到草席就不想再站起来了。
王当蹲在帐角，离油灯最远，整个人缩在阴影里。
他的脸被火燎过，左边脸颊的皮肤烧掉了一大块，露出下面发红的嫩肉，还没有结痂，透明的组织液不断地渗出来，顺着脸颊往下淌，滴在衣领上，把领口浸得湿漉漉的。
他不敢碰那块伤口，碰了就和着胶水撕开一层皮，所以他就僵着脖子坐着，脖子歪向一边，像一个落枕的人。
他的嘴唇干裂了，好几道口子，嘴唇上沾着干了的血和灰烬，灰扑扑的，像刚从灶膛里爬出来的人。
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三个人都没有说话，帐中安静得只能听见油灯燃烧时油脂沸腾发出的细微咕嘟声。
那声音很轻，轻得像虫子在耳边爬，可在这片压抑的寂静里，它被放大了无数倍，大到像有什么东西在帐中人的脑子里翻搅，一下一下地翻，搅得脑浆都成了浆糊。
帐帘被掀开了。
褚飞燕走了进来。
他的脚步很沉，靴底踩在地上发出迟缓的、钝重的声响，每一步都像是在丈量这片熟透了血的土地，不紧不慢，不急不缓，稳得让人发慌。
他没有径直走到主位，而是在帐口停了一下，背对着帐帘，面对着帐内几个人投射来的目光。
灯从侧面打在他脸上，半明半暗，脸上的轮廓在光影里忽隐忽现，像一尊刻了一半的石像，五官深邃，棱角分明，可表情却被光影湮没了，看不清是怒是悲还是什么都没有。
帐中所有人都站了起来。
张白骑的手按在刀柄上。
杨奉从藤箱上站起来的动作迟钝，腿在发抖，扶着帐柱才稳住身形。
王当从阴影里走出来，半边被火燎过的脸在灯光下显得格外狰狞，粉红色的嫩肉在油灯昏黄的光线下泛着潮湿的光泽。
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