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动作不急，不慢，一列列地往下数。
帐中没有人出声，只有竹简在手中翻动时的轻微脆响。
褚飞燕把竹简合上，五指捏在编绳断裂的那一头，拇指在简背上来回刮了两下，刮掉了那些干透了的泥巴渣。
“右翼三曲，两个曲长阵亡。
五个屯长四个阵亡一个失踪。
十四名队率还活着的四个。
什长和伍长那个层级就不用报了。”
他的声音不高不低，说这些的时候甚至没有看帐中任何一个人的眼睛，目光落在灯焰上方那片被熏黑的帐顶上，像在看那片黑渍一点一点地往外蔓延。
“左翼一号位预备队的屯建制全灭，什伍名册都在我这里，拿着钱粮也没处发。”
他停了很长一会儿。
不是要等他们回答，是在等自己的嗓子把那口气顺过去。
“三曲的四号屯活着出来的只有十八个人，什长只剩下一个，伍长一个也没有活下来。
督战队三百二十四人的名册上，活着回来的只有一百一十一人。”
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帐中的空气突然重了。
不，不是空气重了，是几个人的呼吸不约而同地变了频率，变得更缓更深，胸腔在一呼一吸之间努力克制着什么。
没有人哭，从尸堆里爬出来的人没有力气哭。
王当从帐角的阴影里站起来。
他的烧伤侧脸对着油灯，粉红色的嫩肉在灯下泛着潮湿的光泽，组织液还在缓慢地从创面上渗出来，像一个人流了很久的泪终于流干了，剩下的只有这些透明的、清亮的液体，一滴一滴地从伤口里往外挤。
他的嘴唇在抖，不是怕，是那股从胸腔里往外顶的酸劲儿顶得太猛，顶到了嗓子眼，顶到了鼻根，顶到了眼窝。
他抽了一下鼻子，眼泪没有掉出来，眼眶红得像刚被炭火熏过。
“王曲部一千五百人拉出去烧粮仓，回来的——”
他的声音在中间哽了一下，像被什么东西掐住了脖子。
他用力地咳了一声，把那个哽住的东西咳碎了，带着一股浓重的血腥味和痰一起咽了下去。
“回来的不到八百。
老营集的粮仓烧了，粮搬回来了。
不过那些弟兄没有跟着粮一起回来。”
那些弟兄留在了老营集的土墙根下。
王当没有说出口，可是帐中所有人都知道他想说的是什么。
他们见过的死人太多了，不需要说出来。
杨奉靠着藤箱没有站起来。
他说话的时候仰着脸，目光朝着帐顶，不让任何人看他的眼睛。
“赵家坞攻下来了。
粮草还够全营吃两天。
赵桓的人头装在木匣子里，我已经让人拿盐腌了，明天一早呈到将军帐前。”
他停顿了一下。
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